UN CRIMEN

1382. VERÓNICA REDONDO MORENO – DESINTEGRACIÓN
—¿Y dice usted que no volvieron a verla?
—En efecto, señor agente, no la hemos vuelto a ver. A la mañana
siguiente, como no bajaba, mi señora golpeó con suavidad en la puerta para
preguntar si quería que le subieran el desayuno. Al principio no contestó. Mi
esposa pensó que estaría dormida aún, pues la noche anterior parecía cansada,
pero cuando más tarde subió de nuevo —preocupada, como usted
comprenderá— golpeó con un poco más de fuerza y, entonces, con una voz
que parecía brotar de su estómago, la señora A. respondió que no quería
nada, que ya avisaría cuando tuviese hambre. Así fue: a media tarde hizo sonar
el timbre, encargó algo de fruta y pan y pidió que lo dejásemos junto a la
puerta. No volvimos a tener noticias de ella. Al día siguiente, percibimos un
olor acre en el pasillo. Hace dos días, agente. Puede usted anotar que eso fue
el lunes y hoy estamos a miércoles, y que la señora A. había desaparecido sin
dejar rastro alguno. ¡Solo un puñado de cenizas sobre la cama!
1383. VICENTE BOADO QUIJANO – EL EXTRAORDINARIO CASO
DEL HOMBRE DE LOS OJOS AZABACHE
Sobre una mesa llena de papeles trabajaba fuera de sí Alonso de Quesada,
con un lápiz en la oreja mientras se rascaba la cabeza, hacía aspavientos o
soltaba discursos inconexos. Despreciaba cualquier novedad tecnológica, pues
lo suyo era la investigación hecha a base de garabatos sobre un papel en
blanco. Así habíamos resuelto el crimen del molino gigante y descubierto al
violador de la calle Aldonza del Toboso. Nuestro último caso era un puzle de
mil piezas. Un cadáver en el río al que le faltaba un solo dedo, la cara marcada
desde la frente hasta la barbilla, los ojos de color azabache y una nota que
ponía: Morí dentro de un pozo oscuro que rezumaba. A lo lejos, la voz
quebrada de Alonso sonó inquieta:
—¡Caso resuelto, Sancha! Jacín le mató, pues no era más que una
estructura creada por su propia conciencia para asegurar su permanencia
dentro del pozo maloliente. Nada más librarse de sus ataduras, inseguridades,
miedos y complejos, murió asfixiado por sus ansias de libertad.
1384. VICENTE L. RUIZ – LA ÚLTIMA ESCENA DEL CRIMEN
Me despertó el aviso de la comisaría. Miré el móvil: era cerca de mi casa,
así que decidí ir a pie. Seguía cayendo la misma lluvia que bañaba la ciudad
desde el día anterior. Me acerqué a la esquina, donde estaban aparcados un
par de coches patrulla. Mostré la placa para cruzar la línea que mantenía
alejados a los curiosos. Un uniformado —Johnson, creo que se llama— casi
ni me miró cuando entré. Vi a la capitana examinando el cadáver, acompañada
por su marido, el escritor. Es una situación curiosa, pero si al alcalde no le
importa, no seré yo el que proteste. Los capitanes no suelen acudir a las
escenas del crimen, pero la nuestra era detective aún no hace ni un mes: cuesta
dejar las viejas costumbres. Algo no me gustó en esa escena del crimen. Me