UN CRIMEN

240. CARLOS SUÁREZ–MIRA – DOS BALAS DE UN COLT
De la comisura de sus labios pendía una grisácea colilla. De su Colt
phyton plateado, calibre 357, un humillo azulado ascendía al encuentro de las
lágrimas que se deslizaban lentamente por un rostro antes enrojecido de ira.
Sus blancas manos habían acariciado por última vez aquellos cabellos
ensortijados, negros como una noche de octubre, largos como un día en
soledad. Una soledad que nunca quiso, pero que siempre lo persiguió. Esta
vez le había alcanzado. Rosa se había ido. Sus labios rojos quedaron
amoratados en un instante. Nunca más darían besos furtivos. No más
susurros al oído. Cuántos secretos quedarían definitivamente atrapados en
aquella boca libertina y divertida, cercana pero fría, alegre aunque sombría.
Todos menos uno. El nombre de su asesino. Asesino de su amor y asesino
del destino. Una bala para su dolor y otra antes para el mío.
241. CARLOS TORRALVA – ELLA
Como cada día, esperaba el momento de verla pasar por delante de su
trabajo; era portentosamente bella, caminaba segura y con brío, no podía
dejar de mirarla. Ella se paró en el cruce para dejar pasar un vehículo que
pasaba muy despacio. Él no podía creer lo que estaba viendo, la puerta
corredera se abrió y engullo a la chica en unos segundos, tiró al suelo lo que
tenía en las manos y salió a la carrera del local hacia el cruce; al llegar, pudo
ver el coche que se alejaba deprisa, era color oscuro, no acertó a ver el
modelo, pero sí la matrícula. Inmediatamente, se la apuntó en la mano y se
dirigió tembloroso hacia la verdulería, dispuesto a llamar a la policía; al
entrar, se quedó atónito. Ella estaba junto a la caja.
242. CARLOTA ESTEBAN – SIN TÍTULO
Aparco enfrente de un edificio ruinoso. Delante de mí hay un cordón
policial y varios agentes hablando entre ellos. Paso sin decir nada y me dirijo
a la segunda planta. En su interior, me espera John, el agente en prácticas.
—Todo apunta a que es un suicidio.
—¿Estás seguro?
—Creo que sí, señor.
Me dirijo al cuarto donde aparece el cuerpo de una mujer de unos treinta
años encima de la cama.
—Hemos encontrado pastillas y una botella de alcohol por el suelo.
Me acerco más y me pongo a observar el cadáver: sus ojos están abiertos
exageradamente, su mano derecha agarra un bote de pastillas con demasiada
fuerza y... Bingo.
—¿Crees que en un suicidio como este habría sangre? —le pregunto.
—¿Perdón?
—Mira debajo de la cama.
El chico me mira raro, pero obedece.
—No creo que haya... —Se levanta rápidamente del suelo y me mira