UN CRIMEN

1286. SERGIO BARBUZANO – SIN TÍTULO
Nada más llegar, me está esperando la mujer que llamó a la policía. La
miro de arriba abajo y creo que se está dando cuenta de que no me gusta
madrugar un domingo simplemente porque su vecina tenga la puerta de la
casa abierta y no le responda al llamarla. Al entrar, la imagen es tan parecida a
otras que ya he visto que casi ni me inmuto. En el suelo del cuarto de baño, el
cadáver de una mujer con la cara ensangrentada y llena de esquirlas de cristal,
como si la hubieran golpeado contra el espejo mientras un par de fuertes
manos apretaban su cuello hasta dejarla sin respiración, agarraba con su
mano derecha un móvil en el que un tal Julio jefe le había mandado un
whatsapp diciéndole cuánto le encantaban «sus besos ricos». Sentado en el
inodoro, su marido, con los ojos clavados en ella, con una mirada
desconcertada. Lo que me falta ahora es dilucidar si su desconcierto era por
haber encontrado a su mujer muerta o por haber descubierto que tenía un
amante.
1287. SERGIO GARCÍA HERNÁNDEZ – ASCENSO
Su cuerpo se encuentra pegado al asfalto, sin vida. Rodeándole, un millar
de cristales rotos. Su cara ensangrentada y sus ojos apagados. Las gotas de
sangre empiezan a subirle por la cara hasta desaparecer bajo el cabello. Los
cristales se elevan poco a poco, flotando por el aire; junto a ellos, el cuerpo
sin vida del hombre. Sus ojos se abren de par en par, y un grito ahogado
emana de su boca. Sigue subiendo junto al millar de cristales hasta llegar al
noveno piso de un alto edificio. Se cuela por la ventana, como atraído por un
imán, al mismo tiempo que los cristales empiezan a recomponerse. La
habitación está en penumbra, y el hombre gira sobre sí mismo. De pronto,
unos brazos lo agarran por la camisa y lo atraen hacia sí. Aún vivo, el hombre
mira a su asesino a los ojos.
1288. SERGIO GUARDIA SAHÚN – SIN RESPUESTA
No obtuvo respuesta alguna, pero lo volvió a intentar. Sabía que estaba
dentro de la casa, escasos metros detrás de la puerta. «¡Policía de Nueva
York!», repetía una y otra vez, sin suerte. Cuando de repente escuchó un
ruido, tiró la puerta al suelo y entró. «¡Alto, Policía!». Justo cuando estaba a
punto de apretar el gatillo de la pistola, le empezaron a temblar las manos,
mientras un escalofrío le recorría todo el cuerpo. Se quedó paralizada, solo
un instante, pero fue un instante crucial. El que más. No obstante, él tuvo más
sangre fría. La sangre fría de un verdadero asesino y huyó a través de la
ventana. Por suerte, era un primer piso y no se hizo ni un rasguño; empezó a
correr sin mirar atrás. Se le había escapado. La inspectora se dejó caer al suelo
abatida. Ahora mismo tendría aproximadamente la edad de su hijo fallecido,
cuando él lo había asesinado. Hacía poco más de tres años de aquel trágico
suceso, más de tres años esperando este día, pero ella no era como él.