La fortuna de los Rougon - Emile Zola

parte, de par en par; se plantaban ante el espejo, en el cual la bala había
hecho un agujero redondo, de donde partían anchas grietas; después
todos murmuraban la misma fiase:
—¡Caray! ¡Pues sí que la bala tenía fuerza!
Y se marchaban, convencidos.
Félicité, en su ventana, aspiraba con delicia esos rumores, esas voces
elogiosas y agradecidas que ascendían de la ciudad. Todo Plassans, en
esos momentos, se ocupaba de su marido; ella percibía los dos barrios,
bajo ella, que se estremecían, que le enviaban la esperanza de un próximo
triunfo. ¡Ah! ¡Cómo iba a aplastar esa ciudad que se ponía tan tarde bajo
sus talones! Todos sus agravios regresaron, sus amarguras pasadas
redoblaron sus apetitos de disfrute inmediato.
Dejó la ventana, dio lentamente una vuelta por el salón. Era allí donde,
hacía un instante, las manos se tendían hacia ellos. Habían vencido, la
burguesía estaba a sus pies. El salón amarillo le pareció santificado. Los
muebles cojos, el terciopelo raído, la araña negra de cagadas de mosca,
todas esas ruinas cobraron a sus ojos un aspecto de despojos gloriosos en
un campo de batalla. La llanura de Austerlitz no le habría causado una
emoción tan honda.
Cuando volvía a asomarse a la ventana, vio a Aristide que merodeaba por
la plaza de la Subprefectura, con la nariz hacia arriba. Le hizo señas de
que subiera. Parecía no esperar sino esta llamada.
—Entra de una vez —le dijo su madre en el descansillo, al verlo vacilar—.
Tu padre no está. —Aristide tenía el aire torpe de un hijo pródigo. Hacía
cerca de cuatro años que no había vuelto a entrar en el salón amarillo.
Llevaba aún el brazo en cabestrillo—. ¿Te sigue doliendo la mano? —le
preguntó burlonamente Félicité.
Él se ruborizó, respondió con cortedad:
—¡Oh! Va mucho mejor, está casi curada.
Después se puso a dar vueltas, sin saber qué decir. Félicité acudió en su
ayuda:
—¿Has oído hablar del gran comportamiento de tu padre? —prosiguió.
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