La fortuna de los Rougon - Emile Zola

—¿Los has dejado? —preguntó Félicité— tienen que encontrarlos allí.
—¡Pardiez! No los he recogido. Están de espaldas… He caminado sobre
algo blando…
Miró su zapato. El tacón estaba lleno de sangre. Mientras se ponía otro
par, Félicité prosiguió:
—¡Bueno, tanto mejor! Esto ha terminado… Nadie podrá decir ya que
disparas a los espejos.
El tiroteo, planeado por los Rougon para que los aceptaran definitivamente
como los salvadores de Plassans, arrojó a sus plantas a la ciudad,
espantada y agradecida. El día avanzó, lúgubre, con esa melancolía gris
de las mañanas invernales. Los habitantes, al no oír nada más, cansados
de temblar entre sus sábanas, se aventuraron. Aparecieron diez o quince;
después, al correr el rumor de que los insurgentes habían emprendido la
huida, dejando sus muertos en el arroyo, Plassans entera se levantó, bajó
a la plaza del Ayuntamiento. Durante toda la mañana los curiosos
desfilaron en torno a los cuatro cadáveres. Estaban horriblemente
mutilados, uno sobre todo, que tenía tres balas en la cabeza; el cráneo,
levantado, dejaba al desnudo los sesos. Pero el más atroz de los cuatro
era el guardia nacional caído en el portal; había recibido en pleno rostro
toda una carga de los perdigones de que se habían servido los
republicanos, a falta de balas; su cara, agujereada, acribillada, rezumaba
sangre. El gentío se llenó los ojos con aquel horror, largamente, con esa
avidez de los cobardes por los espectáculos innobles. Reconocieron al
guardia nacional; era el salchichero Dubruel, a quien Roudier acusaba, el
lunes por la mañana, de haber disparado con apresuramiento culpable. De
los otros tres muertos, dos eran obreros sombrereros; el tercero siguió
siendo una incógnita. Y ante los charcos rojos que manchaban el
empedrado, grupos boquiabiertos se estremecían, miraban a sus espaldas
con aire desconfiado, como si esa justicia sumaria que había, en las
tinieblas, restablecido el orden a tiros de fusil, los acechase, espiase sus
gestos y sus palabras, dispuesta a fusilarlos a su vez si no besaban con
entusiasmo la mano que acababa de salvarlos de la demagogia.
El pánico de la noche aumentó aún más el terrible efecto causado, por la
mañana, por la vista de los cuatro cadáveres. Jamás fue conocida la
verdadera historia de aquel tiroteo. Los disparos de los combatientes, los
martillazos de Granoux, la desbandada de la guardia nacional lanzada por
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