will_e_will-um_nome_um_destino

e não sei onde tocá-la porque eu quero ela inteira. Quero tocar seus joelhos e
seus lábios e a barriga e as costas e tudo dela, mas estamos envoltos nessas
roupas todas, então parecemos dois marshmallows batendo um contra o outro, e
ela sorri pra mim enquanto ainda nos beijamos porque também sabe o quanto
isso é ridículo.
— Melhor que a sabedoria — pergunta ela.
— Páreo duro — digo, e retribuo o sorriso enquanto a puxo mais pra perto
de mim.
Nunca soube como era querer alguém — não querer namorar essa pessoa ou
o que seja, mas querer ela, querer ela. E agora eu sei. Então talvez eu acredite
em revelações.
Ela se afasta de mim apenas o bastante pra dizer:
— Qual é o meu sobrenome
— Não tenho a menor ideia — respondo imediatamente.
— Turner. É Turner.
Eu lhe dou um último e suave beijo, e então ela volta a se sentar direito,
embora sua mão enluvada permaneça na minha cintura, sobre a jaqueta.
— Está vendo, nós nem mesmo nos conhecemos. Eu tenho de descobrir se
acredito em revelações, Will.
— Não posso acreditar que o nome dele seja Randall. Ele não estuda na
Evanston, estuda
— Não, ele estuda na Latina. A gente se conheceu em um recital de poesia.
— É claro que sim. Meu Deus, posso até ver o filho da puta: ele é alto e
despenteado, e pratica algum esporte, futebol, provavelmente, mas finge nem
gostar porque tudo de que gosta é poesia, música e você, e ele acha que você é
um poema e é o que ele te diz, e ele é banhado em confiança e provavelmente
em spray para o corpo.
Ela ri, sacudindo a cabeça.