will_e_will-um_nome_um_destino

— Sinto muito, Will. — Mas ela não pode sentir tanto assim, senão pararia
de rir.
— Podemos tentar fazer você entrar — sugere Jane, mas eu simplesmente
balanço a cabeça.
— Vão vocês — digo. — Me liguem quando acabar. Vou fazer hora no
Frank’s Franks ou em outro lugar. E, ah, me liguem se tocarem “ Annus
Miribalis”.
E o que acontece é: eles vão. Eles simplesmente voltam para a fila, e eu os
vejo entrar no clube, e nenhum deles nem sequer tenta dizer não, não, não
queremos ver o show sem você.
Não me entendam mal. A banda é ótima. Mas ser preterido por causa dela é
uma merda mesmo assim. Na fila, eu não tinha sentido frio, mas agora estou
congelando. Está terrivelmente gelado do lado de fora, o tipo de frio em que
respirar pelo nariz faz congelar o cérebro. E aqui estou eu sozinho com a porra da
minha identidade inútil de cem dólares.
Volto andando até o Frank’s Franks, peço um cachorro-quente e como
lentamente. Mas sei que não posso ficar comendo esse cachorro-quente pelas
duas ou três horas que eles ficarão por lá — não se pode degustar um cachorroquente.
Meu telefone está em cima da mesa, e fico olhando pra ele, torcendo
estupidamente pra que Jane ou Tiny liguem. E, sentado aqui, vou ficando cada
vez mais e mais puto. Essa é uma maneira horrível de se deixar alguém —
sentado sozinho num restaurante — só olhando pro nada, sem nem mesmo um
livro como companhia. Não só com Tiny e Jane; estou puto comigo mesmo,
por deixá-los ir, por não verificar a data na identidade idiota, por ficar aqui
sentado esperando que o telefone toque embora pudesse estar no carro, indo pra
casa. E pensando bem, percebo que esse é o problema em ir pra onde você é
empurrado: às vezes, você é empurrado até aqui.
Estou cansado de ir pra onde sou empurrado. Uma coisa é ser empurrado de