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Ele tem uma maneira de falar intensa e muito formal, o meu pai. Sempre fala
como se estivesse informando que você tem câncer em estágio terminal — o
que, na verdade, corresponde a uma boa parte do trabalho dele, então faz sentido.
Ele me olha com aqueles olhos tristes e intensos de você-tem-câncer, e diz:
— Sua mãe e eu estamos querendo saber sobre seus planos.
E respondo:
— Hã, bem. Pensei em ir, hã, pra cama daqui a pouco. E depois ir pra
escola. Vou a um show na sexta. Já avisei a mamãe.
Ele faz que sim com a cabeça.
— OK, mas depois disso.
— Hã, depois disso Você se refere a, tipo, ir pra faculdade e arrumar um
emprego e me casar e dar netos a vocês e ficar longe das drogas e viver feliz pra
sempre
Ele quase sorri. É algo excessivamente difícil, fazer meu pai sorrir.
— Tem um aspecto desse processo no qual sua mãe e eu estamos
particularmente interessados neste momento particular da sua vida.
— Faculdade
— Faculdade — diz ele.
— Não preciso me preocupar com isso até o ano que vem — observo.
— Nunca é cedo demais pra planejar — insiste ele.
E aí ele começa a falar sobre esse programa na Northwestern em que você
pode fazer o curso de medicina completo, tipo, os seis anos, de maneira que, aos
25 anos, você já é residente, e pode ficar perto de casa, mas, é claro, morar no
campus e blá-blá-blá. Depois de uns 11 segundos, me dou conta de que ele e
mamãe decidiram que eu deveria ir pra esse programa e que estão me
apresentando cedo à ideia, e periodicamente vão tocar nesse assunto ao longo do
próximo ano, pressionando, pressionando e pressionando. Me dou conta
também de que, se eu conseguir entrar, provavelmente irei. Há maneiras piores