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Theo Schmich
Träumende Stadt
Seit fast dreißig Jahren lebt er in dem von täglichem Lärm umgebenen Haus. Davor wohnte er
in anderen Häusern der Stadt. Andere Häuser, die gleiche Stadt, ein Tag, ein Morgen wie der
andere in der Stadt: Die Uhr auf dem Schrank tickt; ein Flugzeug brummt verhalten am Himmel,
erscheint flüchtig über den Dächern der Häuser gegenüber; die erste Straßenbahn rumpelt
vorüber; ein Auto springt mühsam an; auf der Straße unter dem Fenster Passanten, die eine
angeregte Unterhaltung beginnen – ihr Gespräch geht unter im Trompeten des Signalhornes der
Bauarbeiter, die die Gleise der Straßenbahn reparieren, taucht am Ende der Arbeitsmusik wieder
auf.
Das alles ist am Vormittag noch erträglich. Gegen Mittag werden die Geräusche aufdringlicher –
die Straßenbahn rumpelt lauter, von der Baustelle her dröhnt ein Presslufthammer, das Lärmen
der Passanten nimmt zu, ihr Sprechen klingt aggressiver. Der Lärm baut Stress in ihm auf. Den
Nachbarn ergeht es nicht besser. Haben sie am Vormittag noch freundlich gegrüßt, so wirken sie
am Nachmittag abweisend, mürrisch.
Irgendwann endet der Tag, der Lärm, die mürrischen Blicke der Nachbarn, es dämmert, wird
dunkel, wird Nacht. Er liebt die schützende Stille der Nacht. So, wie das Haus, von dem er oft
träumt, das es vielleicht gar nicht gibt - ein ruhiges Haus, in das kein Lärm dringt, kein Geschrei,
kein Geschimpfe. Davon und von anderen Dingen träumt er in der Nacht.
Glitzernde Spinnfäden bilden sich zwischen den Häusern, breiten sich aus, spannen sich von
Fenster zu Fenster, verbinden ihn mit den Träumern in den anderen Häusern der Stadt. Die
Spinnfäden verdicken sich zu Lianen. Dunkle Schatten huschen darüber hin – die Nachbarn
des Tages, die es drängt, ihre Erlebnisse und Träume, ihre von der Ruhe der Nacht besänftigten
Gedanken auszutauschen.
Da kommt die magere, rothaarige Frau von gegenüber, deren gellende Stimme am Tag aus
dem Haus auf die Straße dringt, wenn sie, überfordert, ihre Kinder dahin bringen will, sich so zu
verhalten, wie es ihr als richtig erscheint. Sie sollte sich ihr Geschrei abgewöhnen, die Frau. – In
der Dunkelheit wirkt sie schlank, nicht mager. Ruhig schreitet sie über die Lianen.
Der Dicke betritt einen der Spinnfäden, eine Liane. Auch er ein Nachbar. Am Tag, nach Feierabend,
an Wochenenden, liegt er im Fenster, wendet den Kopf nach links, nach rechts, blickt die Straße
entlang, nach links, nach rechts ... Das Monströseste an ihm ist der Bauch – kein Bauch, ein
Ballon.
„Wie hält ein Mensch das aus, seine Freizeit im Fenster zu verbringen?“, fragt der Träumer sich,
wenn er nicht träumt. Wundert sich nicht über den Bauch. Sagt, dass er ein träger Mensch sei,
der Dicke. Kann ihn nicht leiden. – Im Traum wirkt sein Bauch wie ein Ballon, der ihn trägt, dafür
sorgt, dass die Liane nicht reißt. Beinahe anmutig, wie der Dicke schwerelos über den Spinnfaden
gleitet. Der Träumer freut sich auf das Treffen mit ihm und den anderen.
Die beiden Jungen erscheinen, die den Mord begingen. Im Traum denkt er, dass es Mord war.
Wenn er erwacht, war es kein Mord. Doch jetzt ist er, sind sie im Traum. Um die sechzehn, die
beiden Jungen, die die meiste Zeit auf der Straße verbringen. Der Bartflaum des einen, der
tagsüber unangenehm struppig wirkt, ist im schwachen Licht der Nacht nicht zu erkennen.
Der andere, von Gestalt kleinere, blickt aus gutmütigen Augen wie am Tag. Er soll der Anstifter
gewesen sein. Gemessen, nicht voller Übermut wie am Tag, bewegen sie sich über die Lianen.
Juni 2013 65
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