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Der Mord geschah tagsüber, zog sich über Tage hin.
Eine grauhaarige Frau wagt sich auf das Geflecht – ein prüfender Schritt, dann schreitet sie
unbeirrt wie die anderen darüber hin. Sie ist es, die vor ihrem Haus Ranken pflegt. Sie nimmt einen
anderen Weg als die Jungen, trifft, wo sich das gesponnene Netz kreuzt, mit ihnen zusammen.
Unbefangen, als hätten sie ihr nichts angetan, lässt sie die beiden passieren.
Aus allen Häusern kommen sie, lassen sich von dem Spinnennetz tragen, bewegen sich auf den
Keller zu. Den Träumer hält es nicht mehr in seinem Zimmer. Auch er begibt sich hinaus auf die
schwankenden Fäden, ohne tastenden Schritt wie die grauhaarige Frau – der Gang über das
gesponnene Netz ist ihm aus vielen Nächten vertraut. Nicht so schlank wie die magere Frau, nicht
so dick wie der mit dem Bauch, einiges älter als die beiden Jungen zusammen, macht er sich auf,
die anderen zu begleiten. Er kennt nicht jeden von ihnen, manchen nur so, wie entfernte Nachbarn
sich undeutlich der Gesichter der anderen in der Straße erinnern. Sie haben das gleiche Ziel.
Den Keller hat der Träumer entdeckt – in einem Traum, einen Keller mit einem Zugang aus jeder
Himmelsrichtung, ein Gewölbe aus Bruchstein, vom rötlich flackernden Licht eines Holzfeuers
mäßig erhellt. Dahin streben sie Nacht für Nacht über die Lianen, über das Spinnengeflecht,
erzählen im Gewölbe einander, was sie bewegt und im Tageslicht anders wirkt, darin untergeht.
Irgendwer beginnt mit dem Erzählen. Manchmal mischt ein anderer sich ein, ergänzt, wovon
der erste berichtet. Die übrigen nehmen es in sich auf, genießen die Gedanken, Worte, Ideen,
nehmen sie mit in den nächsten Tag.
„Am Anfang unserer Stadt war ein Denkmal, ein Heiligtum“, berichtet die schlanke, rothaarige
Frau. „Ein Wald war sein Sockel. Er ist es noch. Der Wald am Rande unserer Stadt. Am Anfang
war nur der Wald. Die das Denkmal verehrten, das Heiligtum, betrachteten den Wald gegen
Osten. Vor allem des Abends, des Nachts, vor allem bei Vollmond. Dann stand, dann steht der
Mond wie eine leuchtende Kugel über dem Wald, wirkt wie von den Baumstämmen gehalten.
´Der Wald, der Mond`, sagten sie damals, ´das ist unser Heiligtum.`
Unsere Stadt wurde größer, moderner. Moderner mit ihr das Denkmal. Im Westen, hinter dem
Wald, liegt jetzt der Flugplatz. Kaum jemand betrachtet das Denkmal noch gegen Osten. Der
Blick ist überholt, veraltet. In Richtung Westen ist das Denkmal modern. Erst ist ein Donnern
zu hören. Dann steigen die Flugzeuge auf wie Raketen hinter dem Wald, der ein Denkmal der
Technik ist mit seinen Baumstämmen, aus denen die Flugzeuge zu wachsen scheinen, bevor sie
sich zum Himmel, zu fernen Ländern erheben. Viele, immer mehr, beinahe alle betrachten das
Denkmal in Richtung Westen. Unser Heiligtum.“
Die magere Rothaarige, deren gellende Stimme ihn tagsüber nervt. Und jetzt weiß sie solche
Geschichten. Doch deswegen ja schätzt der Träumer ihre nächtlichen Treffen so sehr.
„Ein riesiger Holztisch, an dem wir tafeln“, beginnt der Dicke, „dreißig Personen und mehr. Ein
Gelage. Bedienstete tragen auf, soviel wir wollen. Eine wärmende Masse füllt meinen Magen. Ein
wohliges Gefühl. Seligkeit. Doch auf dem Gipfel der Seligkeit biegen sich die Zinken der Gabel
in meinen Händen gegen mich, bohren sich mir in die Arme. Rund um den Tisch richten sich
Bestecke gegen die Esser. Rinderherden brechen aus unseren überfüllten Mägen aus, jagen
über den Holztisch dahin, jetzt eine staubige Ebene mit gelbem, trockenen Gras, senken ihre
gehörnten Häupter, rennen gegen uns an, die wir sie vertilgt haben. – ´Was hat das zu bedeuten?`
frage ich mich.“
Die anderen lachen, blicken auf seinen Bauch, der zu einem Ballon wird, ihn gegen die Decke des
Gewölbes hebt. Ängstlich rufend klammert der Dicke seine Hände um den Ballon. Der nimmt an
Umfang ab, der Dicke senkt sich zum Boden, landet als ein Mensch ohne monströsen Bauch,
blickt verwundert an sich herab.
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66 Juni 2013