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„Keine Rinderherden mehr!“, schwört er.
„Und nicht links und rechts aus dem Fenster“,
ermahnt der Träumer ihn. „Vielleicht lockt ihn
ein Spaziergang von Rind und Fenster fort“,
denkt er im Traum. „Ich lade ihn ein – wieso
nicht? Gleich morgen lade ich ihn zu einem
Spaziergang.“
„Pflanzen, riesig wie diese Ranke, gehören
nicht in eine Stadt“, sagt einer der Jungen,
der kleinere, der mit den gutmütig blickenden
Augen. „Nicht vor ein Wohnhaus.“ Es klingt,
als verteidige er sich. Angegriffen hat ihn
niemand.
„So fing es an“, bestätigt der mit dem Bartflaum,
„das hat er gesagt. ´Aber da steht sie nun
einmal`, antwortete ich.“
Die Rede ist von der Klematis, wissen die
anderen. Die sich an der Wand vor dem Haus
der grauhaarigen Frau emporwand, seit Jahren,
Jahrzehnten. Die Ranke kletterte schon, als er
in das Haus zog, erinnert der Träumer sich.
Damals reichte sie nur über die erste Fenster-
reihe hinauf. Doch ihre rosafarbenen Blüten leuchteten aus dem Bach grüner Blätter, der sich
die Hauswand hinunter ergoss, damals so frisch, wie – bis vor ein paar Wochen. Das Haar der
Frau war noch nicht ergraut. Unermüdlich hat sie die Klematis gepflegt, bis die unter das Dach
reichte. So mancher, der vorüberging, bewunderte die Ranke. Auch der Weg der beiden Jungen
führte daran vorbei. Sie sind Nachbarn, wie die anderen auch. Oft blieben sie an der Hauswand
gegenüber der Ranke stehen, lehnten sich gegen die Wand. Nicht, um die Pflanze zu bewundern.
Sie standen dort, um zu reden. Manchmal fiel ihr Blick auf die Ranke.
„´Ihr könnte was zustoßen`, entgegnete ich“, sagt der mit dem unschuldigen Blick.
„Er meint die Ranke“, murmeln die anderen.
„´Was sollte ihr zustoßen?`, wollte ich wissen“, fährt der mit dem Flaum im Gesicht fort. „´Die Frau
sorgt für sie. Und wenn es für Wochen nicht regnet – sie wird sie begießen.`“
„Er verstand nicht“, seufzt der andere. „´Also müssen wir nachhelfen`, sagte ich.“
„Mir wurde klar, was er meinte“, berichtet der mit dem Flaum. „Nachhelfen. Aber wie? Ausreißen?
Ausgraben? Unmöglich, so alt, so stark, wie die Ranke war. – In der Nacht sägten wir den Stamm
dicht über dem Boden durch. Mit einer feinen Säge, damit es nicht sogleich auffiel.“
„Es hat zwei Wochen gedauert, bis die Frau es bemerkte“, sagt der mit dem gutmütigen Blick.
„Sie hat die Ranke begossen, wie immer. Wir standen an der Hauswand gegenüber. Die Blätter
wurden gelb, fielen ab. Dann zog sie an dem Stamm, stellte fest, dass er sich von der Wand
abheben ließ, dass er durchgesägt war, tot. Sie blickte uns an – den Blick werde ich nicht
vergessen. Beweisen konnte sie nichts.“
„Aber warum?“, wollen die anderen wissen. „Wieso die Ranke zersägt?“
„Was sonst hätten wir tun sollen?“, entgegnet der Kleinere.
Theo Schmich wurde 1935 in Essen geboren. Parallel zu seiner
Arbeit als Ingenieur hat er zahlreiche Kurzgeschichten und Gedichte
geschrieben. Etwa 350 seiner Geschichten wurden in Zeitungen und
Zeitschriften veröffentlicht. Schmich hat zwei eigenständige Bücher
mit Lyrik, bzw. eigenen Kurzgeschichten veröffentlicht. In etwa 50
Anthologien sind Einzelbeiträge von ihm erschienen. Student im ersten
Studiengang des INKAS Instituts (1998 bis 2000). Preisträger des
Publikumpreises Bumerang 1999.
„Wir können uns nicht den ganzen Tag nur gegen Hauswände lehnen“, sagt der mit dem
Juni 2013 67
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