Der Hund der Baskervilles - Librito

wenn wir ihn verwunden konnten, so konnten wir ihn auch töten.
Niemals habe ich jemanden so rennen sehen, wie Holmes
in jener Nacht gerannt ist. Ich bin sicherlich gut zu Fuß, aber
er hängte mich ebenso sehr ab, wie ich den kleinen Lestrade
abhängte. Während wir den Weg entlangstürzten, hörten wir
vor uns Schrei auf Schrei von Sir Henry und das tiefe Knurren
des Hundes. Ich erreichte sie gerade, als die Bestie ihr Opfer
ansprang, es zu Boden warf und nach seiner Kehle schnappte.
Doch im nächsten Augenblick hatte Holmes schon fünf Kugeln
seines Revolvers in die Flanke des Untiers gejagt. Mit einem
letzten Aufheulen, im Todeskampf bösartig um sich beißend,
rollte der Hund auf den Rücken, schlug mit allen Vieren um
sich und fiel dann reglos auf die Flanke. Keuchend beugte ich
mich zu ihm hinunter und drückte die Pistole gegen seinen
furchtbaren, glühenden Schädel, doch war es sinnlos abzudrücken.
Der riesige Hund war tot.
Sir Henry lag bewusstlos an der Stelle, wo er gestürzt war.
Wir rissen seinen Kragen auf, und Holmes entfuhr ein Stoßgebet
der Dankbarkeit, als er sah, dass kein Anzeichen einer
Verletzung zu erkennen und die Hilfe rechtzeitig gekommen
war. Schon vibrierten die Augenlider unseres Freundes und
er machte einen schwachen Versuch aufzustehen. Lestrade
schob seine Brandyflasche zwischen die Lippen des Baronets,
der uns mit vor Entsetzen geweiteten Augen anstarrte.
„Mein Gott“, flüsterte er, „Was war das? Was um alles in der
Welt war das?“
„Was immer es war, jetzt ist es tot“, sagte Holmes. „Wir haben
das Familiengespenst ein für allemal zur Strecke gebracht.“
Von seiner bloßen Größe und Stärke her war es ein schreckliches
Geschöpf, das vor uns ausgestreckt lag. Es war kein
reinrassiger Bluthund und keine reinrassige Dogge, sondern
schien eine Mischung beider zu sein – hager, wild und so groß
wie eine kleine Löwin. Selbst jetzt, da es in der Reglosigkeit des
Todes vor uns lag, schien eine bläuliche Flamme von seinen
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