Spur - Hochschule für bildende Künste Hamburg

Susanne Klippel
Foreign Affairs
Der Taxifahrer. Ich bin nicht sicher, ob
er mich verstanden hat. I want to go to
the government, to the prime minister
office, überschrei ich seine laute Musik.
No problem. Ganz Souveränität, wie
schon in undurchschaubaren Kreisverkehren,
weist er auf das eiserne Tor. Botanic
gardens and zoo, lese ich, die Buchstaben
geschmiedet, jeder einen Meter
groß.
Go up so, sagt der Fahrer und wendet.
Ich wandle unter Königspalmen. Die
Wipfel ganz hoch oben, stehen sie rechts
und links des Weges, 8 aufjeder Seite. Hier
sind alle Bäume mit handgeschriebenen
Schildern versehen, auf denen rot auf weiß
ihr Name steht. Cinnamon, das heißt wohl
Zimt.
Ich sehe Schafe und Pfauen, sehe Käfige,
von Schlingpflanzen überwuchert und
leer. Ich sehe einen Käfig, in dem fiinfZoowärter
stehen. Sie haben Schrubber in der
Hand und Eimer mit Putzwasser und mit
Futter.
Ich sehe einen Affen, der, den Wärtern
seinen roten Hintern zuwendend, durch
die Käfigtür verschwindet und sich zu den
Schafen gesellt, die, das tägliche Ritual offensichtlich
gewöhnt, erst ein paar Schritte
weit die F1ucht ergreifen um dann blökend
stehen zu bleiben, den Affen in ihre Gesellschaft
aufZunehmen. Ich sehe die Staatskarosse,
geflaggt. Morgen wird Präsident
Reagan dem Land einen Staatsbesuch bescheren.
Ein flaches weißes Gebäude. Man
schickt mich in den Keller. Ich finde einen
Stuhl und sitze eine lange Zeit im Flur. Sehe
Frauen und Männer hinter Türen verschwinden.
Die Männer in dunkelblauen
Anzügen, die Frauen in Faltenröcken-festlich.
Hinter jeder Tür ein Ministerium. Ich
sitze vor dem Ministry of Foreign A.ffairs.
Weil ich so lange warten muß, studiere ich
die Tür des Ministry for Foreign A.ffairs. Eine
graue Holztür. Niemand geht rein und
niemand kommt raus. Das Schild über der
Tür ist handgeschrieben und rot auf weiß
wie die Schilder an den Bäumen. Über dem
Schild kommen Kabel aus der Wand. Mindestens
dreißig verschiedenfarbige Stränge.
Sie sind völlig ineinander verknäult.Jedes
einzelne Kabel ist unten in seine kupfernen
Bestandteile aufgelöst. Ein Gestrüpp.
Ein Etwas, fiir das es keinen Namen gibt,
das meine Blicke anzieht und abstößt und
anzieht und abstößt, weil es dafii.r keinen
Namen gibt.
Ein gefräßiger Regenwald-Schmarotzer
an einer glatten weißen Wand. Ein
Wirrkopf mit verwuschelten Haaren. Ein
Pflänzchen aus Plastik und Kurzschluß,
Stromschlag und Metall. Ein Dickicht, das
es zu durchdringen gilt. Als ich lange genug
gewartet habe, entdecke ich in seinem Innern
ein Vogelnest
Eine dicke Frau sitzt vor ihrer Hütte
und fragt: the president, what is he more
than me? More than you? gibt ihre Nachbarin
die Frage zurück. Listen: he's got airplanes,
he's got cars und he's got a lifeguard.
And what you got? You got two children.
Am nächsten Tag kommt der Präsident
auf dem neuen F1ughafen an.
Der Konvoi befährt die neue Straße. Sie
ist ein Entwicklungshilfeprojekt aus den
Vereinigten Staaten und gestern Nacht mit
Ach und Krach fertig geworden. Sie fUhrt
vom Flughafen zum Stadion, wo die Volksmassen
warten.
Da es nur eine wirkliche Staatskarosse
gibt, fährt man den Präsidenten im Leichenwagen.
Ein gut erhaltener amerikanischer
Straßenkreuzer. Er gehört dem offensichtlich
wohlhabenden Beerdigungsunternehmer
und unterscheidet sich kaum
von einer Staatskarosse. Lediglich die beiden
Fähnchen vorne rechts und links auf
den Kotflügeln, die die Aufschrift Funeral
tragen, sind entfernt und durch amerikanische
Fähnchen ersetzt worden.
Im Stadion, wo tausend Schulkinder
mit Fähnchen in der Hand seit Stunden
warten, wo hundert Händler Erfrischungen
und Mangos, selbstgebackene Kuchen und
Erdnüsse verkaufen, sehe ich den alten
schwarzen Mann. Er ist fast zwei Meter
groß. Auf Krücken gestützt, bahnt er sich
einen Weg durch die Menge. Weil er keine
Hand frei hat, trägt er einen Hut aus P:::ppe.
Der Hut ist bunt bemalt. Auf seiner Spitze
ist ein Schild befestigt. Darauf steht in bunten
Buchstaben: welcome mister president.
Jedes seiner Worte war mit begeistertem
Beifall quittiert worden.
Jetzt kommt der bejubelte Präsident
zum Schluß seiner Rede.
Man hat mir, sagt der Präsident, eine
Geschichte erzählt. Diese Geschichte hat
sich hier in diesem Land zugetragen. Es ist
schon eine Weile her, vielleicht vierzigJahre,
die älteren werden sich vielleicht noch
daran erinern, da hat es hier in diesem Hafen
ein Wettschwimmen gegeben. Ein kleiner
Junge, der als letzter auf das Ziel zuschwamm,
war plötzlich von Haifischen
umzingelt. Die Aufregung war groß. Alle,
die diese Szene beobachteten, die älteren
werden sich noch daran erinnern, waren
starr vor Schreck. Aber glücklicherweise
gelang es einigen beherzten Männern, den
kleinen Jungen zu retten, ihn an Land zu
ziehen, die Haifische zu vertreiben.
So wie die älteren von euch damals voller
Sorge auf das Geschehen im Hafen geschaut
haben, so haben wir im weißen Haus
jahrelang auf dieses Land geschaut. Ja, ihr
alle seid dieser Schuljunge gewesen, und
danken wir Gott, daß es gelungen ist, die
Gefahr von euch abzuwenden.
Der erwartete Beifall bleibt aus. Ein
paar Sekunden ist es völlig ruhig. Etwas wie
ungläubiges Staunen liegt in der Luft.
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