Flucht vom Planet der Affen

tomatisch scharf gemacht, die Trägerraketen überprüft.
Elektromotoren summten, Computerprogramme erhielten
letzte Ergänzungen.
Ein Geschwader von B 52-Bombern rollte mit ohrenbetäubendem
Gebrüll über die Startbahn des
Luftwaffenstützpunkts March bei Riverside, Kalifornien,
hob schwerfällig ab und stieg mit Donnergrollen
und grauschwarzen Rauchfahnen zum Himmel.
Die letzte Maschine hob weniger als fünfzehn Minuten
nach dem Alarmbefehl ab. Jedes der Ungeheuer
trug vier Zwanzig-Megatonnen-Bomben im Bauch
und zwei weitere unter den Tragflächen. Als die Maschinen
Höhe gewannen, begannen sie dünne Kondensstreifen
zurückzulassen, die wie ein Pfeilbündel
nordwärts flogen, ihrem Treffpunkt mit den Auftankflugzeugen
entgegen. Navigatoren gaben den Piloten
Kurszahlen durch, während sie über ihren Karten saßen.
Auf jeder Karte war eine dicke schwarze Linie zu
sehen. Wenn das Geschwader diese Linie erreichte,
würde es umkehren – es sei denn, sie erhielten den
Funkbefehl des Präsidenten, ihre Angriffsziele anzufliegen.
Die Besatzungen waren schweigsam und angespannt.
Jeder wußte, daß er im Ernstfall wahrscheinlich
nicht von dieser Mission zurückkehren
würde, und alle hofften oder beteten, daß es nicht
zum Schlimmsten kommen würde.
Unterdessen hatte General Hamilton sich wieder des
schwarzen Telefons bemächtigt. »Luftabwehr, sind
weitere Flugkörper geortet worden«
»Nein, SAC. Es handelt sich um einen einzelnen
Flugkörper in einer ballistischen Wiedereintrittsbahn
mit automatischer Abfolge. Nicht unter Handsteue-