Das Handwerk im Nationalsozialismus - Handwerkskammer ...

als erwartet. Macht aber nichts. Denn da ist
Ruth Zimmermann. Die begrüßt Besucher mit
einem offenen Lächeln und sagt: »Kommen
Sie rein, wir haben ein offenes Haus.« Und
während Hündin Nelly abwechseln am Bauch
gekrault werden oder mit dem zerbissenen
Tennisball spielen will, klappert Ruth Zimmermann
in der Küche, kocht Kaffee, legt
frisch gewaschene Handtücher zusammen
und erzählt. Von dem offenen Haus. Von den
vielen jungen Leuten, die hier arbeiten, lernen
und im Garten sitzen. Von den vielen
Sprachen, die dann das Klingen des Hammers
in der Schmiede unterbrechen. Englisch
sprechen sie und Japanisch. Finnisch und
Französisch. Manchmal, lacht Ruth Zimmermann,
manchmal ist es eine Diskussion mit
Händen und Füssen. Die aber nie unverständlich
ist. Denn immer, erklärt die quirlige
Frau, sind da die Hände, die Formen schaffen.
Formen mit einer ganz eigenen Sprache.
Aber einer Sprache, die keine Wörterbücher
braucht. »Wir haben hier so viel, das erzählen
kann«, sagt Ruth Zimmermann und ihre
Hand mit dem eben zusammengelegten
Handtuch zeigt nach draußen in den Garten.
»Man muss nur hinsehen, jedes Mal so, als
ob man ein Blatt, eine Blume zum ersten Mal
sieht.« Ihre Augen blitzen, als sie das sagt.
Denn Ruth Zimmermann sagt damit mehr, als
ihre Liebe und ihre Achtung zur Natur. Ruth
Zimmermann sagt damit die Liebe und die
Achtung zu ihrem Mann. Das gegenseitige
Verständnis. Gewachsen sicher auch aus
Wurzeln einer langen Ehe. Und aus dem gemeinsamen
Wirken, dem gemeinsamen Verständnis
für die Arbeit mit Form und Funktion.
Und als sie das sagt, klappert die Haustür.
Paul Zimmermann kommt nach Hause.
Wer jetzt einen großen, polternden Mann
100 Jahre Handwerkskammer Reutlingen
Anhang
erwartet, einen, wie man ihn sich eben so
vorstellt als Schmied, der am Amboss steht
und dem harten Eisen eine neue Form gibt,
der wird stutzig. Eher schmächtig ist Paul
Zimmermann. Mit blitzenden Augen und
grauem Bart. Mit ruhiger Stimme und mit
einer Sprache, die man nicht in einer
Schmiedewerkstatt erwartet. Eher im Hörsaal
einer Universität. Denn was Paul Zimmermann
über seine Arbeit sagt, das könnte
genau so gut von einem Professor der
Philosophie stammen – einem Philosophen
freilich, der mit beiden Beinen im Leben
steht. Einem, der nicht abhebt. Denn obwohl
die Tore und Grabzeichen, die Kerzenständer
und Denkmale, die Paul Zimmermann
macht Kunstwerke sind, wurzelt das
Selbstverständnis des Schmieds doch im
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