Das Handwerk im Nationalsozialismus - Handwerkskammer ...

Anhang
Handwerk. »Ich bin Handwerker, mehr nicht«,
sagt Paul Zimmermann denn auch. Und
unterstreicht diesen Satz mit einer schnellen
Bewegung seiner rauen und rissigen
Hände. Die dann, zusammen mit den starken
Armen, doch Zeugnis ablegen von der
harten Arbeit in der Schmiedewerkstatt.
Dabei wollte der dreifache Familienvater
eigentlich mal etwas ganz anderes machen.
»Ich wollte Konditor werden«, lacht er. »Da
kann man so schön verzieren«, sagt er und
lässt sich von seiner Frau Ruth ein Stück
Nusstorte auf den handgetöpferten Teller
legen. Aus den süßen Berufsträumen des
kleinen Paul Zimmermann ist nichts geworden.
Fast möchte man meinen: im Gegenteil.
Denn ein Zuckerschlecken, erzählt der
Schmiedemeister zwischen Landkaffee und
Nusstorte, ein Zuckerschlecken ist das
Schmiedehandwerk nicht. Für einen Moment
ruhen seine Augen auf seiner rissigen
Hand, die die Kuchengabel hält. »Man muss
ganz schön leidensfähig sein«, grinst er.
So ein glühendes Stück Eisen, erklärt er,
hat schon seine 1200 Grad. Dann fängt er
an zu lachen: »DIE Blasen wollte ich meinen
Söhnen ersparen«, grinst der passionierte
Schmied und fährt noch mal alle Argumente
auf, mit denen er seine beiden Söhne
vom Beruf des Schmieds abbringen wollte.
Ohne Erfolg übrigens: augenzwinkernd erinnert
Ruth Zimmermann ihren Mann an
den »eisenharten Kopf der Herren Zimmermann«
– Sohn Heiner arbeitet heute zusammen
mit dem Vater im Atelier in der
Pliezhausener Kronengasse; Christian, der
Älteste, betreibt die 240 Jahre alte Hammerschmiede
in Mühlehorn in der Schweiz.
Dass Paul Zimmermann der Begründer
einer ganzen Schmiededynastie ist, scheint
den Mann mit dem weißen Bart selbst am
meisten zu erstaunen. Denn zu Beginn seiner
Karriere stand »leider nur eine ganz
einfache Schulbildung« und dann die Lehre
als Bau-, Kunst- und Herdschlosser. Paul
Zimmermann fing Feuer für das Schmiedehandwerk.
Für die tiefen Wurzeln, die das
Schmiedehandwerk als eines der ältesten
Handwerke überhaupt hat. Und für die
Möglichkeiten und Formen, die in seinem
Werkstoff stecken.
Welche Formen – das ahnte Paul Zimmermann
damals nur. »Ich konnte nicht sehen«,
sagt er und zeigt nach draußen, in
den Garten. »Dort kann man sehen lernen«,
sagt er und erzählt von einem amerikanischen
Berufskollegen. Der fragte ihn bei
einem Workshop, wie man sehen lernen
kann. »Also habe ich ihn mit nach draußen
genommen und ihm einen einfachen Grashalm
gezeigt.« Der Kollege, erzählt Paul
Zimmermann, hat zuerst nur ein grünes
Stück Gras gesehen. »Dabei hat ein Grashalm
so viele Furchen und Adern, ist gerade
oder gebogen, ist voller perfekter Gestaltung«,
sagt Paul Zimmermann und seine
Augen leuchten. Freilich: zu sehen musste
der Kunstschmied selbst auch erst lernen.
Die Gipsbüsten mit dem Porträt seiner
Frau, die in der Schmiedewerkstatt stehen,
sind Zeugen erster Sehversuche. »Ich habe
Volkshochschul-Kurse besucht, habe Zeichnen
gelernt«, erzählt er. Heijo Pfingsten,
Freund und Bildhauer, brachte dem Handwerker
Modellieren bei. »Und dabei habe
ich gelernt zu sehen«, erzählt Paul Zimmermann.
»Ich musste offen sein für Neues, für
Ungewisses, ich musste lernen, sensibler
zu empfinden und dadurch mehr wahrzunehmen«,
sagt er.
Und fast, als wäre ihm die Frage peinlich,
ob Eisen, sein Werkstoff, für ihn etwas
Menschliches hat mit all den verschiedenen
Formen, mit seiner Kraft und gleichzeitigen
Vergänglichkeit, steht Paul Zimmermann
auf und geht in seine Werkstatt. Dort liegen
Zeichnungen für Tore und Grabzeichen, ein
halb fertiges Kreuz wartet darauf, dass der
Schmiedemeister ihm die endgültige Form
gibt. Eine Form, die für Paul Zimmermann
schon da ist, in jedem Objekt, das er macht.
Ein Tor, zum Beispiel, ein Tor ist der erste
Eindruck, den Außenstehende von den
Menschen haben, die dahinter wohnen.
»Deshalb spreche ich mit den Leuten, versuche,
viel über sie zu erfahren«, erklärt
Paul Zimmermann. Das Charakterbild, das
der stille Mann von seinen Kunden hat, fügt
er in das Bild der Umgebung ein. Die Ecken
des Hauses finden sich in den Torstreben
wieder. Der romantische Charakter der Bewohner,
zum Beispiel, drückt sich in runden
Formen aus.
Nein, schmunzelt Paul Zimmermann,
»nur« Kunst ist es nicht, was er macht.
»Praktisch und benutzbar muss schon alles
sein«, lacht er. Und zeigt die Türklinke an
seiner Werkstatt. Sie ist schön. Sie passt.
Zur Tür und zum Meister, der hier am Feuer
steht. Und sie hat Funktion: leicht lässt sie
sich bedienen, das Türschloss erfüllt seinen
Zweck und ist doch schön. Ganz einfach.
Sagt's und geht zu dem Grabzeichen, an
dem er gerade arbeitet. »Grabzeichen sind
die letzten äußeren Zeichen, die wir einem
Menschen geben können«, sagt der drahtige
Mann und streicht fast zärtlich über
das harte Eisen, aus dem er Blätter geformt
hat. Fast möchte man meinen, der kleine
Lufthauch von der geöffneten Ateliertür her
würde genügen, um die Blätter zu bewegen,
so filigran sind die harten Eisenformen.
140 100 Jahre Handwerkskammer Reutlingen