männer* | III/22

Rötung, nicht mal ein echtes Püstelchen an einem
Haaransatz. Das ging auch erstmal weg – also kein
Problem. Daten, Sauna oder auch mal eine ausschweifenderen
Fetischveranstaltung. Schwules
Leben, wie es halt so ist. Dann kam dieses lästige
Rasierpickelchen wieder. Es folgten ein paar Nachbarn.
Nichts Wildes. Okay. Lass ich die Gegend mal
ein paar Tage ruhen. Das wird schon wieder.
Eine gigantische Fehleinschätzung
Es entwickelten sich Entzündungsherde, richtig
fies und fett. Mein erster Verdacht war erstmal,
„Mist, Syphilis + X“. Aber die Vehemenz, die
Stärke dieses Ausschlags war ungeheuerlich. Es
brannte, mein Geschlechtsteil fett geschwollen
und ich hatte Schmerzen. Man wollte sich schon
gar nicht mehr anfassen – alles tat weh. Rohes,
inflammatorisches Fleisch. Eines stand fest:
Auf eine ärztliche Meinung im Rahmen meines
Regeltermins zum Check-up konnte DAS nicht
mehr warten. Zum Glück gab es einen Spontantermin.
Der Arzt stellte kühl und trocken fest:
Die Pocken. Ich war bedient.
Was hatte ich eigentlich so getan? Nicht viel,
nur an den Wochenenden, meist privat. Und
irgendwie und überhaupt – das trifft doch nur
dieses Party-Tunten von Gran Canaria, die im
Bunker eher ne Sprengladung als meine Aufmerksamkeit
abbekommen würden. Waren das
nicht gerade mal eine Hand voll Fälle irgendwo
in den Sumpfgebieten von Spree und Rhein? Die
ganze Klischeebox, mit der ich meinesgleichen
gerne so verachtend strafe, fiel in sich zusammen.
Ich war also einer von diesen ominösen,
schmuddeligen 200 Fällen in Deutschland,
wovon die Mehrheit laut Presse in Berlin ist?
Nicht nur das, ich befand mich sogar unter den
ersten zehn, die mein Schwerpunkt-Arzt je gesehen
hatte. What? Na, da fiel ich nicht nur von
meinem ländlichen, moralischen Ross. Nein, der
Gaul hat dann nochmal nachgetreten.
Therapie? Fehlanzeige.
Antiretrovirale Medikamente sind in Europa
noch nicht erhältlich. Also vermachte man
mir zur „symptomatischen Behandlung“ eine
ziemlich unhübsche Salbe (Rivanol) und den
freundlichen Tipp: „Abdecken, nicht anfassen,
Hände waschen und desinfizieren, sonst verteilst
du die Dinger auch noch.“ Andere Tipps
und Hilfen? Woher denn?! Außer den üblichen
Käsemeldungen der Tagespresse konnte mir
nur Wikipedia ein wenig helfen. Ich vermachte
mir dann erstmal in Eigentherapie ein Antibiotikum.
Glauben wollt ich das mit den Pocken
nicht so ganz und gegen die Entzündungen
sollte das wenigstens helfen. Die Verträglichkeit
war mäßig, der Effekt tendierte gegen Null.
Pech gehabt. Vielleicht hatte der Arzt ja doch
recht. Aus den vulkanähnlichen Gebilden rund
um meinen Penis entwickelten sich binnen zwei
Tagen mit Salbe und Verband regelrechte Krater
– etwa fingernagelgroße, flächige, schwarze,
tiefe Wunden, die immer noch nässten und
höllisch wehtaten.
„Die ganze Klischeebox, mit
der ich meinesgleichen gerne
so verachtend strafe, fiel
in sich zusammen.“
Kofferraum und Werkzeugkiste
Für das Wundmanagement wusste ich mir nur
noch mit dem Verbandskasten aus dem Auto zu
helfen. Wundauflagen, Verbandsmaterial und
Panzertape statt Pflaster zum Zusammenheften
der Mullbinden fand sich in der Heimwerkerschublade.
Ich erinnerte mich auch noch
an dunkel an Creme mit Betäubungsmittel.
Emla, eigentlich für bzw. gegen Hämorrhoidenschmerz.
Aber die Apotheke meinte: „Anaesthesin
Salbe? Die ist schon seit Jahren vom Markt
verschwunden“. Restbestände an Novalgintropfen
und frische Paracetamol halfen mir über
die erste Woche. Ibuprofen brachte mir so gut
wie gar nichts. Auch das bisschen Fieber und
der Nebel im Kopf verschwanden nach gut einer
Woche wieder. Dafür bildeten sich nach und
nach überall am Körper Wasserbläschen bzw.
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