Miradas del alma 2

profesión, pero ese día la odié con todo mi ser. Hubiese querido
ser una lega total, porque entonces no habría recuperado
la información que recuperé. Nada. Tragué saliva varias veces,
pedí un café, imprimí y... ¡leí, leí, leí y leí!
En la semana fuimos a ver a la psiquiatra. Fueron cuatros sesiones.
La última sesión fue una mañana calurosa en septiembre
de 2008. La doctora repitió a grandes rasgos lo que había escrito
la psicopedagoga en su informe, acotó algo más y finalizó su
devolución con sólo tres palabras: “Brandon es autista”.
De repente todo el sol que entraba por el ventanal del consultorio
se consumió en esas palabras. Un frío helado, que ya había
sentido al leer los papers días atrás, recorrió mi cuerpo y
se clavó e instaló en mi corazón. Mi mente quedó aletargada.
Cuando reaccioné escuché que la doctora le decía a mi marido
“Ahora tienen que ir a la obra social y preguntar a qué lugar los
pueden derivar para que Brandon empiece un tratamiento”.
Automáticamente me levanté, creo que saludé y le di la mano a
la profesional, miré a mi marido, agarré de la mano a Brandon
que estaba rebotando por el consultorio y salí. Bajando por el
ascensor sentí que las lágrimas me quemaban la cara. Ahogué
el llanto y finalmente ya en la calle abracé a mi marido con todas
mis fuerzas, besé a Brandon como si fuera la última vez y
me fui a trabajar. Llegué a la oficina al mejor estilo Thewalkingdead.
Zombi total.
A la noche, cuando los nenes se durmieron, lloré junto a Oscar
hasta que él se durmió y luego sola hasta que me amanecí.
Durante toda la semana que siguió no podía dejar de llorar,
enojarme, sentir odio, injusticia, impotencia, rabia, etc. Dos o
tres veces al día, en la oficina, me iba la baño y allí me quebraba...
cinco, diez, quince minutos, no sé... el tiempo no pasaba
más. Mis compañeros me daban ánimo, pero la verdad es que
estaba destruida y además sentía que todos me tenían lástima.
114 - Marisa Abalo