CONFIESO QUE HE VIVIDO PABLO NERUDA Memorias Estas ...

Confieso que he vivido. Memorias Pablo Neruda
Le habían encontrado la libreta donde aquel nazi había cuidadosamente anotado sus crímenes.
Ancianos y niños ahorcados por su mano, violaciones de muchachitas. Lo sorprendieron en la misma aldea
de sus depredaciones. Desfilaron los testigos. Le leyeron su libreta acusadora. El desafiante asesino
contestó sólo una frase: "Lo volvería a hacer si pudiera empezar de nuevo". Yo tuve aquella libreta en mis
manos y aquel revólver que suprimió la vida de un cruel forajido.
En los lagos masurianos, multiplicados hasta el infinito, se pescan anguilas. A hora temprana
partíamos a la pesca y luego las veíamos palpitantes y mojadas, como cinturones negros.
Me familiaricé con aquellas aguas, con sus pescadores y su paisaje. De la mañana a la noche mi
amigo me hacía subir y bajar, correr y remar, conocer gentes y árboles. Todo al grito de: "Aquí debes tomar
reposo. No hay sitio como éste para reposar".
Cuando partí de los lagos masurianos, me regaló una anguila ahumada, la más larga que he visto.
Este extraño bastón me complicó la vida. Yo quería comérmela, porque soy gran partidario de las
anguilas ahumadas y ésta venía directamente de su lago natal, sin almacenes ni intermediarios,
insospechable. Pero esos días no faltaba en mi hotel anguila en cada menú. Y yo no tenía ocasión de
servirme mi anguila privada, ni de día ni de noche. Comenzó a ser una obsesión para mí.
En la noche la sacaba al balcón para que tomara el fresco. A veces, en medio de conversaciones
interesantes, recordaba que ya era mediodía y que mi anguila seguía a la intemperie, a pleno sol. Entonces
yo perdía todo interés en el tema, y corría a dejarla en un lugar fresco de mi habitación, dentro de un
armario por ejemplo.
Por fin encontré un amateur a quien le regalé, no sin remordimientos, la más larga, la más tierna y la
mejor ahumada de las anguilas que han existido.
Ahora el gran Borezjha, quijote flaco y dinámico, admirador de Sancho como el otro quijote, sensible y
sabio, constructor y soñador, reposa por primera vez. Reposa en las tinieblas que tanto amó. junto a su
descanso se sigue creando un mundo a que le dio su vital explosión, su infatigable fuego.
SOMLYO GEORGY
Amo en Hungría el entrelazamiento de la vida y la poesía, de la historia y la poesía, del tiempo y del
poeta. En otros sitios se discute este asunto con más o menos inocencia, con más o menos injusticia. En
Hungría todo poeta está comprometido antes de nacer. Attila Josepli, Ady Endre, Gyula Illés son productos
naturales de un gran vaivén entre el deber y la música, entre la patria y la sombra, entre el amor y el dolor.
Somlyo Georgy es un poeta a quien he visto crecer, con seguridad y poder, desde hace veinte años.
Poeta de tono fino y ascendente como un violín, poeta preocupado de su vida y las otras, poeta húngaro
hasta los huesos; húngaro en su generosa disposición de compartir la realidad y los' sueños de un pueblo.
Poeta del amor más decidido y de la acción más ardiente, guarda en su universalidad el sello singular de la
gran poesía de su patria.
Un joven poeta maduro, digno de la atención de nuestra época. Una poesía quieta, transparente y
embriagadora como el vino de las arenas de oro.
QUASIMODO
La tierra de Italia guarda las voces de sus antiguos poetas en sus purísimas entrañas. Al pisar el
suelo de las campiñas, al cruzar los parques donde el agua centellea, al atravesar las arenas de su
pequeño océano azul, me pareció ir pisando diamantinas substancias, cristalería secreta, todo el fulgor que
guardaron los siglos. Italia dio forma, sonido, gracia y arrebato a la poesía de Europa; la sacó de su primera
forma informe, de su tosquedad vestida con sayal y armadura. La luz de Italia transformó las harapientas
vestiduras de los juglares y la ferretería de las canciones de gesta en un río caudaloso de cincelados
diamantes.
Para nuestros ojos de poetas recién llegados a la cultura, venidos de países donde las antologías
comienzan con los poetas del año 1880, era un asombro ver en las antologías italianas la fecha de 1230 y
tantos, o 1310, o 1450, y entre estas fechas los tercetos deslumbrantes, el apasionado atavío, la
profundidad y la pedrería de los Alighieri, Cavalcanti, Petrarca, Poliziano. Estos nombres y estos hombres
prestaron luz florentina a nuestro dulce y poderoso Garcilaso de la Vega, al benigno Boscán; iluminaron a
Góngora y tiñeron con su dardo de sombra la melancolía de Quevedo; moldearon los sonetos de William
Shakespeare de Inglaterra y encendieron las esencias de Francia haciendo florecer las rosas de Ronsard y
Du Bellay.
Así pues, nacer en las tierras de Italia es difícil empresa para un poeta, empresa estrellada que
entraña asumir un firmamento de resplandecientes herencias.
Conozco desde hace años a Salvatore Quasimodo, y puedo de cir que su poesía representa una
conciencia que a nosotros no parecía fantasmagórica por su pesado y ardiente cargamento Quasimodo es
un europeo que dispone a ciencia cierta del conocimiento, del equilibrio y de todas las armas de la
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