CONFIESO QUE HE VIVIDO PABLO NERUDA Memorias Estas ...

Confieso que he vivido. Memorias Pablo Neruda
centavos. Ahora, siendo cónsul en dos colonias a la vez, podría retener (si entraban) dos veces ciento
sesenta y seis dólares con sesenta y seis centavos, es decir, la suma de trescientos treinta y tres dólares
con treinta y dos centavos (si entraban). Lo cual significaba, por de pronto, que dejaría de dormir en un catre
de campaña. Mis aspiraciones materiales no eran excesivas.
Pero ¿qué haría con Kiria, mi mangosta? ¿La regalaría a aquellos chicos irrespetuosos del barrio que
ya no creían en su poder contra las serpientes? Ni pensarlo. La descuidarían, no la dejarían comer en la
mesa como era su costumbre conmigo. ¿La soltaría en la selva para que volviera a su estado primitivo?
Jamás. Sin duda había perdido sus instintos de defensa y las aves de rapiña la devorarían sin advertencia
previa. Por otra parte, ¿cómo llevarla conmigo? En el barco no aceptarían tan singular pasajero.
Decidí entonces hacerme acompañar en mi viaje por Brampy, mi boy cingalés. Era un gasto de
millonario y era igualmente una locura, porque iríamos hacia países —Malasia, Indonesia—cuyos idiomas
desconocía Brampy totalmente. Pero la mangosta podría viajar de incógnito en el cafamaum del puente,
desapercibida dentro de un canasto. Brampy la conocía tan bien como yo. El problema era la aduana, pero
el taimado Brampy se encargaría de burlarla.
Y de ese modo, con tristeza, alegría y mangosta, dejamos la isla de Ceilán, rumbo a otro mundo
desconocido.
Resultará difícil entender por qué Chile tenía tantos consulados diseminados en todas partes. No
deja de ser extraño que una pequeña república, arrinconada cerca del Polo Sur, envíe y mantenga
representantes oficiales en archipiélagos, costas y arrecifes del otro lado del globo.
En el fondo —explico yo—estos consulados eran producto de la fantasía y de la self—importance que
solemos damos los americanos del Sur. Por otra parte, ya he dicho que en esos sitios lejanísimos
embarcaban para Chile yute, parafina sólida para fabricar velas y, sobre todo, té, mucho té. Los chilenos
tomamos té cuatro veces al día. Y no podemos cultivarlo. En cierta ocasión se produjo una inmensa huelga
de obreros del salitre por carencia de este producto tan exótico. Recuerdo que unos exportadores ingleses
me preguntaron en cierta ocasión, después de algunos whiskies, qué hacíamos los chilenos con tales
cantidades exorbitantes de té.
—Lo tomamos —les dije.
(Si creían sacarme el secreto de algún aprovechamiento industrial, sentí decepcionarlos.) El
consulado en Singapur tenía ya diez años de existencia. Bajé, pues, con la confianza que me daban mis
veintitrés años de edad, siempre acompañado de Brampy y de mi mangosta. Nos fuimos directamente al
Raies Hotel. Allí mandé lavar mi ropa que no era poca, y luego me senté en la veranda. Me extendí
perezosamente en un easychair y pedí uno, dos y hasta tres ginpahit.
Todo era muy Sommerset Maugham hasta que se me ocurrió buscar en la guía de teléfonos la sede
de mi consulado. No estaba registrado, ¡diablos! Hice en el acto un llamado de urgencia a los
establecimientos del gobierno inglés. Me respondieron, después de una consulta, que allí no había
consulado de Chile. Pregunté entonces referencias del cónsul, señor Mansilla. No lo conocían.
Me sentí abrumado. Tenía apenas recursos para pagar un día de hotel y el lavado de mi ropa. Pensé
que el consulado fantasma tendría su sede en Batavia y decidí continuar viaje en el mismo barco que me
trajo, el cual iba precisamente hasta Batavia y todavía estaba en el puerto. Ordené sacar mi ropa de la
caldera donde se remojaba, Brampy hizo un bulto húmedo con ella, y emprendimos carrera hacia los
muelles.
Ya levantaban la escalera de a bordo. Jadeante subí los peldaños. Mis ex compañeros de viaje y los
oficiales del buque me miraron sorprendidos. Me metí en la misma cabina que había dejado en la mañana y,
tendido de espaldas en la litera, cerré los ojos mientras el vapor se alejaba del fatídico puerto.
Había conocido en el barco a una muchacha judía. Se llamaba Kruzi. Era rubia, gordezuela, de ojos
color naranja y alegría rebosante. Me dijo que tenía una buena colocación en Batavia. Me acerqué a ella en
la fiesta final de la travesía. Entre copa y copa me arrastraba a bailar. Yo la seguía torpemente en las lentas
contorsiones que se usaban en la época. Aquella última noche nos dedicamos a hacer el amor en mi
cabina, amistosamente, conscientes de que nuestros destinos se juntaban al azar y por una sola vez. Le
conté mis desventuras. Ella me compadeció suavemente y su pasajera ternura me llegó al alma.
Kruzi, por su parte, me confesó la verdadera ocupación que la esperaba en Batavia. Había cierta
organización más o menos internacional que colocaba muchachas europeas en los lechos de asiáticos
respetables. A ella le habían dado opción entre un marajah, un príncipe de Siam y un rico comerciante
chino. Se decidió por este último, un hombre joven pero apacible.
Cuando bajamos a tierra, al día siguiente, divisé el Rolls Royce del magnate chino, y también el perfil
del dueño a través de las floreadas cortinillas del automóvil. Kruzi desapareció entre el gentío y los
equipajes.
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