Artifex cuarta época - Asociación Cultural Xatafi

Alejandro Carneiro
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Al-Iksir
siento, domn Puskin, pero no hay otro remedio para su situación actual.
Atraerle era necesario.
Puskin cerró los párpados durante unas décimas de segundo, empalideció
levemente, pero los abrió sin odio en sus ojos.
—El maestro tenía razón sobre ti. Respiras demasiada soberbia.
Eminescu lanzó un suspiró de mal actor. No tenía tiempo para
malos recuerdos.
—El maestro se fue, nos dejó solos, Puskin, a la deriva de nuestras
dudas. Incluso parecía el más dubitativo de todos. Deje de hablar de él
como si tuviese alguna infl uencia sobre nuestras vidas. Hace más de
diez años que prefi rió seguir su locura propia. Vaya a saber. También
era un cobarde.
—Quizá se dio cuenta de que todos fracasaríamos... O peor aún,
nos venderíamos.
La mano de Eminescu se levantó ligeramente en el aire. Los dos
hombres vestidos de camareros se acercaron a la mesa.
—La culpa realmente es de usted. Ha roto uno de nuestros principales
votos: Decir poco, hacer mucho y callar siempre. No debió ser tan
confi ado. Ahora si no me lo dice, ellos se lo harán confesar a su manera.
No hace falta que le avise de que pueden ser muy persuasivos.
—Tienes razón, he roto un voto por mi propia estupidez y por confi ar
en ti. Pero no te atrevas a culparme de nada, porque tú los has roto todos
—Puskin se levantó de la mesa y se dirigió con rabia a los camareros.
Un minuto después un coche avanzaba calle abajo. La cabeza rubia
y con gotas de sangre de Puskin destaca en su cristal trasero, custodiada
a ambos lados por esquinados cráneos de la Gestapo. Apoyado en
la puerta del café, Eminescu sabía que no volvería a ver a su viejo camarada.
Pero era una ligera pena que ya pasaría, pues en el fondo nunca
le cayó del todo bien aquel ruso de mirada alegre y escepticismo a fl or
de piel. Demasiado confi ado, por muy escéptico que se considerase en
público. Siempre estaba inquiriendo verdades y aceptando sin rechistar
las respuestas. Quién iba a pensar que semejante tipo encontraría la
entrada a una leyenda tan buscada. El destino es juguetón como las
manos de un niño. Pero la mayoría de las veces basta con ser pesimista
para ser profeta.