Artifex cuarta época - Asociación Cultural Xatafi

Sergio Gaut vel Hartman
Marcas, señales
La playa de carga estaba silenciosa y oscura; libre de los rayos solares
que producían la ilusión de movimiento, las vigas y monturas, los perfi -
les y bastidores que pocos minutos antes habían dado una apariencia de
mágica agitación al lugar, lucían inertes. Incluso las láminas escamadas,
que habían constituido el portal, pasaban ahora por unas rudimentarias
cortinas de material plástico, de las que se usan en los almacenes
suburbanos para impedir el vuelo de las moscas y el polvo.
—Gracias, don —dijo Lagartija. Entre penumbras, Stein vio brillar
los ojos del chico. Parecía haberle vuelto el alma al cuerpo. Y también
a él. La normalidad, la calma del sitio habían disipado por completo las
conjeturas de muerte.
—¡Qué experiencia! —dijo Stein, o trató de hacerlo; las palabras
salieron bufando y pasaron de largo.
—¿Y ahora? —dijo el chico.
—En tu casa deben estar asustados.
Lagartija se encogió de hombros. —No —dijo—. Mi vieja está
acostumbrada. Pero quiero saber qué pasó.
—Llévale el dinero —dijo Stein sonriendo.
—¿El dinero? Ah, la plata, cierto —dijo el chico palpándose el
bolsillo. Stein, a pesar de la oscuridad, creyó divisar el destello blanco
de una sonrisa.
—Te acompaño. Espero que el señor ese, representante, no esté
imaginando ningún disparate.
—¿Mantegari? Es un buen tipo, mi padrino; me va a llevar a jugar
al Juventud, en Italia.
—La Juventus.
—Eso.
—¿Será verdad?
—¿Por qué no? Soy bueno, parece. Dicen que puedo llegar a ser
como el Diego...
Salieron juntos del depósito y casi de inmediato, como si hubiera
estado oculto entre las sombras, los golpeó el silencio. Pero no era un
silencio común, sino un jadeo, un moroso lengüetazo resbalando por
los fl ancos de la realidad, sin encontrar resistencia.
—Algo pasa, algo raro —dijo Stein.
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