El Cabildo del Rock

De León Gieco me atrevería a decir que su
memoria es social y justiciera. Es la memoria que se
repone de la aquiescencia del olvido. La memoria
del andariego, del trovador, del que gesta su canto en
el camino.
Pero no andes por los caminos si Héctor Starc
anda cerca: su memoria te tomará por asalto y
desmantelará todas tus ensoñaciones. En efecto, la
suya es una memoria maldita, impiadosa, cáustica.
Desmiente a todos, los desnuda; desmonta la
cosmogonía de cada personaje hasta hacerlo regresar
a su miserabilidad o a su grandeza en tanto persona.
Una vez efectuada esta operación, les devuelve sus
trajes, sus talentos, sus respectivas coberturas. Pero
no hace este movimiento de una manera arrogante,
por varios motivos: en primer término porque
cuando habla te toca la guitarra y mientras él se ríe,
su guitarra llora, en el fondo de sí, y le reclama algo,
y te reclama algo innominable. En segundo lugar
porque se ríe y te contagia. Junto a él la vida se
convierte en una temible humorada de la que no
podés escapar sin, literalmente, llorar de risa. Y por
último, porque su mirada final es compasiva y
cómplice respecto de todas las miserias del género
humano y no deja de ponerse todo el tiempo como
ejemplo de los fracasos, los vicios, las
discontinuidades y el aislamiento que asolan a los
hombres, a sus mujeres e hijos y a las mascotas que
los acompañan.
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