Gaspard, Melchior Et Balthazar

se réunisse en demi-cercle autour de sa couche. Il émet
un son inarticulé. Il recommence. Enfin des mots se
dégagent de la bouillie sonore qui s’échappe de ses lèvres.
— Je suis roi, dit-il, mais je suis mourant, solitaire et
désespéré. Vous avez vu : je ne retiens aucune nourriture.
Mon estomac délabré rejette tout ce que ma bouche lui
envoie. Et avec cela, j’ai faim. Je meurs de faim ! Il doit
bien rester du ragoût, un demi-vautour, des concombres
au cédrat, ou bien l’un de ces loirs engraissés de saindoux
grâce auxquels les juifs tournent la loi mosaïque ? À
manger, bon Dieu !
Des serviteurs affolés accourent avec des corbeilles de
gâteaux, des assiettes pleines, des plats ruisselants de
sauce.
— Et s’il n’y avait que l’estomac, reprend Hérode.
Mais toutes mes entrailles brûlent comme l’enfer ! Quand
je m’accroupis pour vider ma tripe, je lâche sous moi une
sanie de pus et de sang où grouillent les vers ! Oui, ce qui
me reste de vie n’est qu’un hurlement de douleur. Mais je
m’y cramponne avec rage, parce que je n’ai personne
pour me succéder. Ce royaume de Judée que j’ai fait et
que je porte à bout de bras depuis bientôt quarante ans,
dont j’ai assuré la prospérité grâce à une ère de paix sans
exemple dans l’histoire humaine, ce peuple juif débordant
de talent, mais exécré des autres peuples à cause de son
orgueil, de son intolérance, de sa morgue, de la cruauté de
ses lois, cette terre que j’ai couverte de palais, de temples,
de forteresses, de villas, hélas, je vois bien que tout cela,
ces hommes, ces choses sont voués à un naufrage