Untitled - Free

des chariots qui avancent tout seuls. Des hommes ont volé
vers la lune, et ils ont marché sur la lune.
— Tu… mens, murmura Misquamacus par ma propre
gorge. Ces… choses… sont… impossibles.
Je réalisai brusquement l’ironie amère de cette
situation. J’avais devant moi un magicien venu du passé
qui niait la magie du futur. Les manitous et la sorcellerie de
Misquamacus lui semblaient aussi habituels et normaux
que les automobiles et les fusées spatiales l’étaient pour
nous – pourtant, de façon différente, les uns et les autres
étaient magiques.
— Misquamacus, lui dis-je. Je vais te montrer. Suismoi,
et tu verras par toi-même.
Couvert de sueur, j’entrai dans la chambre la plus
proche et j’allai jusqu’à la fenêtre. Son visage empreint de
défiance, Misquamacus me rejoignit en s’appuyant sur ses
bras et se hissa jusqu’au rebord de la fenêtre.
Dix étages en contrebas, la circulation du début de la
matinée était dense et bruyante. Au loin, on apercevait le
Chrysler Building et l’Empire State. Des hélicoptères
faisaient la navette entre JFK et le building de la Pan Am,
et, dans le lointain, un Boeing 747 traversait lentement un
ciel blafard chargé de neige.
Misquamacus regarda tout cela pendant quatre ou cinq
minutes. Malgré la peur que j’éprouvais, j’étais fasciné de
voir un homme du XVIIe siècle brusquement confronté à
l’une des villes les plus sophistiquées du XXe siècle.
Ma gorge se contracta de nouveau, et je me sentis
prononcer des mots désincarnés.