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Le Sang du Rock Tome 2 - Index of

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David claque des doigts.<br />

—J'avais presque oublié : il faut que j'appelle ma mère.<br />

Il se dirige vers la cuisine.<br />

Je transpire tellement que la carte postale me glisse entre les doigts.<br />

«Chère Ciara,<br />

Évidemment, quand tu recevras cette carte, je serai parti d'ici depuis longtemps, mais je voulais que tu<br />

saches que tout va bien, même si aujourd'hui, tu te moques probablement de savoir si je suis encore en<br />

vie. J'ai beaucoup pensé à ta mère, ces derniers temps, et à tout le mal que je lui ai fait. Je fonds en<br />

larmes quand je l'imagine seule dans sa cellule. J'espère que tu ne commettras pas la même erreur.<br />

Affectueusement, Papa. »<br />

—Non, maman, juste quelques amis <strong>du</strong> bureau. (David surgit de la cuisine, le téléphone à l'oreille.) Bien<br />

sûr que j'ai mis <strong>du</strong> vrai beurre dans la sauce. Je sais, Thanksgiving, ce n'est pas le jour de faire un régime.<br />

Et c'est comme ça qu'on fait une attaque.<br />

Il se tourne vers moi en levant les yeux au ciel, et je me dirige dans la salle à manger pour éviter qu'il<br />

voie mon visage.<br />

Je relis la carte postale, les mains sur le dossier <strong>du</strong> vieux fauteuil, pour éviter qu'elles se mettent à<br />

trembler.<br />

Que peut-il bien vouloir dire par «commettre la même erreur» ? Anéantir la vie de Shane, comme il a<br />

brisé celle de maman ? Ou le laisser saccager la mienne ? Qui d'entre nous est le monstre?<br />

On frappe à la porte. Je plie la carte postale en deux et la glisse dans la poche de mon tablier WVMP.<br />

Encore au téléphone, David me fait signe d'aller ouvrir.<br />

—Je ne connais personne de mon âge qui soit marié, dit-il. Trente-trois ans, c'est encore jeune.<br />

J'ai la tête qui tourne. Je descends la volée de marches qui mène dans le vestibule en me cramponnant à la<br />

rampe.<br />

—J'ai eu quelques aventures, rien de sérieux. (Il marque une pause.) Oui, maman. Avec des filles.<br />

J'ouvre la porte et, au premier coup d'œil, je comprends pourquoi Franklin n'est guère impressionné par<br />

les DJ. Il a son propre dieu humain.<br />

—Aaron?<br />

Je reste bouche bée. Il est grand, vêtu avec classe. La brise agite quelques courtes mèches de cheveux<br />

bruns sur son front, et le ciel gris, derrière lui, fait ressortir son intense regard bleu encadré de cils<br />

parfaitement noirs. Il ne peut pas avoir plus de trente ans ; il a donc au minimum dix ans de moins que

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