Le Sang du Rock Tome 2 - Index of

Griffin, directrice marketing sous-payée - et faiseuse de miracles pas payée du tout - d'une station de
radio de vampires.
Les soirs comme celui-ci, le marketing est un miracle en soi.
Le Cochon qui fume est bondé de fans qui ont choisi de passer leur soirée d'Halloween - alias la Nuit de
l'Enfer, la Soirée des Malices, ou plus simplement mardi
- dans un bar, avec leurs DJ préférés, ceux qui les font voyager dans le temps, et dans un monde où les
vampires existeraient.
Je m'adosse contre le bord en cuivre du comptoir, pour éviter de me faire piétiner par un couple déguisé
en Marilyn Monroe et Marilyn Manson. Le type, en robe blanche, ne doit pas avoir plus de vingt et un
ans, mais il se tortille sur une chanson de plus de cinquante ans, avec certainement autant d'enthousiasme
que son grand-père à l'époque.
Au-dessus de ma tête, une grande banderole de la station est suspendue à l'une des longues poutres
transversales du pub rustique. Recouverte de fausses toiles d'araignées, elle affiche notre logo, une
guitare électrique avec deux traces de morsure ensanglantées.
Les deux Marilyn me bousculent une nouvelle fois, et je lève les mains pour ajuster la queue-de-cheval
blond foncé au sommet de mon crâne. Vêtue d'un chemisier à fleurs et de la jupe-culotte assortie, comme
20 pour cent de The Go-Go's (autrement dit Belinda Carlisle), je suis ravie que la foule produise un peu
de chaleur.
Dans le Maryland, le mois d'octobre n'a aucune pitié pour les tenues de plage.
— Excusez-moi, s'écrie une voix sur ma gauche, tentant de se faire entendre par-dessus le piano malmené
par Jerry Lee Lewis.
De derrière mes lunettes de soleil à verres roses, je regarde le jeune homme qui a, semble-t-il, le même
âge que moi et qui fait ma taille - environ vingt-cinq ans et un mètre soixante-dix - la silhouette
dégingandée, tendance maigreur héroïne-chic.
— La barmaid m'a dit que c'était à vous qu'il faillit que je m'adresse, poursuit-il.
J'examine sa chevelure décolorée, son jean étriqué et son tee-shirt Weezer délavé. L'eye-liner noir mal
étalé fait relevé ses yeux noisette derrière ses lunettes rondes.
— Un mélange de Billy Idol et de Harry Potter. J'aime bien.
Il porte la main à son oreille.
— Pardon?
— Votre déguisement, je lui crie, la voix déjà rauque, alors que la fête n'a débuté qu'il y a une heure.
Il fronce les sourcils avec nervosité et modifie la position du sac qu'il a en bandoulière sur son épaule
gauche.