La Fille Élisa - Edmond de Goncourt - Éditions du Boucher

EDMOND & JULES DE GONCOURT
XXXIX
Dans la salle de travail, où avait été placée Élisa, contre le mur de
droite, au-dessus de la petite table de l’écrivain et de sa cornette
rose, une sœur de la Sagesse, dominant du haut d’une chaire les
travailleuses, se tenait debout, les mains abandonnées, en les plis
raides d’une femme de pierre d’un Saint-Sépulcre.
En face d’Élisa, sous un crucifix ainsi qu’un grand œil divin
ouvert sur la salle, le bleu d’un cadre portait en lettres blanches :
«DIEU ME VOIT », et au-dessous de l’œil divin, très souvent, il y
avait, au trou imperceptible fait par un clou dans la porte, l’œil de
l’inspecteur en tournée dans les corridors.
Les prisonnières, le visage plein, le teint uni et blanc et un peu
bis des convalescentes d’hôpital, avaient des têtes carrées, des
têtes de volonté obtuse, d’endurcissement, de méchanceté noire.
Leur physionomie était comme fermée, mais, sous l’ensevelissement
hypocrite de la vie de leurs traits, l’on sentait des passions
de feu couvant, et leur regard qui faisait le mort, se relevant lentement
après le passage des personnes, leur dardait dans le dos,
jusqu’à la porte, la curiosité de la haine. Elles étaient occupées à
toutes sortes de travaux. Les unes confectionnaient de la lingerie,
les autres fabriquaient des corsets pour l’exportation, les autres
découpaient des boutons à l’emporte-pièce, les autres tressaient
des chapeaux de paille, les autres assemblaient des chapelets,
beaucoup faisaient marcher une couseuse mécanique, trois ou
quatre seulement brodaient.
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