La Fille Élisa - Edmond de Goncourt - Éditions du Boucher

LA FILLE ÉLISA
XXIV
À la nuit, la maison au gros numéro, morne et sommeillante pendant
le jour, s’allumait et flambait, par toutes ses fenêtres,
comme une maison enfermant un incendie. Dix lustres, multipliés
par vingt glaces plaquées sur les murs rouges, projetaient
dans le café, dans le long boyau du rez-de-chaussée, un éclairage
brûlant traversé de lueurs, de reflets, de miroitements électriques
et aveuglants, un éclairage tombant, comme une douche de feu,
sur les cervelets des buveurs. Au fond, tout au fond de la salle
resserrée et profonde et ayant l’infini de ces corridors de lumière
d’un grossier palais de féerie, confondues, mêlées, épaulées les
unes aux autres, les femmes étaient ramassées autour d’une
table, dans une espèce d’amoncellement pyramidant et croulant.
Du monceau de linge blanc et de chair nue s’avançaient, à toute
minute, des doigts fouillant à même dans un paquet de maryland
commun et roulant une cigarette. À une des extrémités, une
femme assise de côté, les jambes allongées sur la banquette et
soutenant un peu de l’effort de son dos, l’affaissement du
groupe, épuçait une chatte, qui tenait une patte raidie arc-boutée
sur un de ses seins, dans un défiant et coquet mouvement
animal. Un jupon blanc sur une chemise aux manches courtes
était toute la toilette de ces femmes, toilette montrant, dans le
décolletage d’un linge de nuit et de lit, leurs bras, la naissance de
leurs gorges, — chez quelques-unes l’ombre duveteuse du sinus
de leurs épaules. Toutes, au-dessus de deux accroche-cœurs,
avaient échafaudé une haute coiffure extravagante parmi
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