La Fille Élisa - Edmond de Goncourt - Éditions du Boucher

LA FILLE ÉLISA
— Eh bien, tu ne dis rien… tu refuses ta mère… Un enfant,
madame la sœur, pour laquelle je me suis tué les sens!
— Les six francs pour m’acheter ma bière, quand ce sera
fini… je ne veux pas que les autres se cotisent pour moi… oui,
c’est tout ce qu’il me faut… le reste, je te l’enverrai, maman.
Cela dit lentement, d’un coup de reins brusque, Élisa se leva
de son banc pour mettre fin à la visite.
— Ah! t’es une vraie fille, s’écria la mère en joie, je le répète
comme je l’ai dit aux jurés de malheur qui ont condamné mon
enfant à mort. Elle est bien un peu bernoque, mais foncièrement
c’est un cœur d’or…
Et relevant d’une taloche la tête de la petite fille, qui s’était
renfoncée dans ses jupes :
— Hé! bijou! là, tout de suite, fais un beau serviteur à ta
bonne sœur.
Quand Élisa rentra dans la salle de travail, elle était très pâle.
Depuis des années, — quand elle souffrait encore, — elle ne
pâtissait plus guère que des duretés de la prison. Cette visite lui
avait fait retrouver au fond d’elle de quoi souffrir à nouveau.
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