La Fille Élisa - Edmond de Goncourt - Éditions du Boucher

EDMOND & JULES DE GONCOURT
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Le moment était venu. Un foulard blanc au cou, sur la tête un
chapeau de velours noir avec un bouquet de géraniums ponceau,
Élisa, dans la triste et neutre toilette du vice pauvre, enfournait le
caraco banal, bordé de poil de lapin, qui servait, tour à tour, à
toutes les filles de la maison.
Au dehors, qu’il plût, qu’il neigeât, qu’il gelât, bien portante
ou malade, Élisa était tenue de faire son heure, dans la pluie, la
neige, la bise, la froidure.
Elle sortait de l’allée, où la lampe de l’escalier mettait sur
l’humidité des murs un ruissellement rougeoyant, et se lançait sur
le trottoir : un trottoir côtoyant de vieilles bâtisses ressoudées
tant bien que mal, interrompu par les rentrants des maisons
bâties d’après le nouvel alignement, coupé, çà et là, par des
bornes défendant des entrées de cours, noyé par l’eau du ruisseau,
au moindre orage.
Elle allait, revenait sur le trottoir, marchant vite et retroussée
haut, la tête tournant à droite, à gauche, en arrière, à tout bruit
de bottes sur le pavé, la bouche susurrant : « Monsieur, écoutez
donc? » Elle allait, revenait, donnant à voir, sous sa jupe
remontée des deux mains, la provocante blancheur de son bas
jusqu’aux genoux. Elle allait, revenait, les hanches remuantes de
tordions, faisant faire sur le trottoir, à son jupon empesé, le bruit
d’un balai de bouleau dans les feuilles mortes. Elle allait, revenait,
barrant le trottoir à tout passant, avec ici et là la double
avance d’un corps imitant le lascif balancé d’une contredanse. Le
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