La Fille Élisa - Edmond de Goncourt - Éditions du Boucher

EDMOND & JULES DE GONCOURT
XXXVIII
Des jours, beaucoup de jours se passèrent, sans qu’Élisa eût la
notion de son existence pénitentiaire, le sentiment du châtiment
qui la frappait, la conscience de la mortification de son corps et
de son esprit. Ainsi que les gens assommés de coups sur la tête et
restés debout sur leurs pieds, elle vivait sa vie nouvelle dans une
sorte d’assoupissement cérébral qui l’empêchait de voir, de
sentir, de souffrir, subissant des choses, passant par des milieux,
accomplissant des actes dans une stupide absence d’elle-même.
Un matin, la récréation la réveilla, la fit tout à coup revivante
pour les douleurs humaines.
Chaque jour dans le préau aux hauts murs, et sans arbres et
sans herbe, sur la largeur d’un étroit sentier formé de deux briques
posées l’une contre l’autre, dessinant un carré rouge au
centre du pavage gris de la cour — un pavage de fosse à bêtes
féroces — les détenues, espacées par un mètre de distance, doivent
se promener, l’une à la file de l’autre, les mains au dos, le
regard à terre.
Élisa, ce jour-là, avait déjà parcouru, une vingtaine de fois,
l’inexorable carré, quand par hasard, sa vue se soulevant de terre
et montant au bleu du ciel, aperçut, avec des yeux subitement
ouverts à la réalité, le dos de ces compagnes…
Elle eut peur, et ses mains instinctivement se mirent à tâter sur
elle la vie de son corps. Un moment, au milieu de ces allants
immobiles, de ce processionnement automatique, de cette
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