La Fille Élisa - Edmond de Goncourt - Éditions du Boucher

LA FILLE ÉLISA
XLV
C’était un trou noir dans lequel tombait un rayon de soleil, traversé
d’envolées de pigeons ramiers, de roucoulements, de froufrous
d’ailes, de vols nuant et changeant de couleurs, dans leurs
rapides et incessants passages de l’ombre à la lumière, de la
lumière à l’ombre. Au milieu de ce tourbillonnement ailé, la fine
pluie d’un jet d’eau retombait dans une grande coupe de verre
bleu, scellée sur un rocher en coquilles d’escargots, et où de
petits poissons, aux frétillements d’argent, tournoyaient, tournoyaient
sans relâche autour d’un bec de gaz. Attaché à la barre
d’une fenêtre, un vieux corbeau qui pouvait bien avoir cent ans,
et paraissait avoir perdu son bon sens d’oiseau, sautillait perpétuellement
sur une seule patte. La fenêtre entrouverte montrait,
sur la cheminée, à côté d’une couronne de mariée sous un globe,
un troublet à prendre les goujons qui nageaient dans la coupe de
verre bleu.
Élisa voyait le petit trou noir et ensoleillé, comme si, de la
table du restaurant de la Halle où elle était assise, le jour de sa
dernière sortie, elle regardait encore dans la petite cour intérieure,
au-dessus du toit en vitrage de la cuisine. Oh! le bon commencement
de journée… Un si beau restaurant pour elle qui
n’avait jamais mis les pieds que chez des marchands de vin de
barrière… Et les gens à côté d’elle, qui ne faisaient pas le semblant
de la mépriser… Et le garçon qui lui disait « Madame »
comme aux vraies Madames qui étaient là… Après, on avait pris
un mylord… Rouler vite, comme cela, en voiture découverte,
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