Massimo Tommolillo - Words on line

«Dottore carissimo; contavo proprio di incontrarla.»
Lorenzo sobbalzò. Troppo preso dai suoi pensieri, stava lasciando che il suo corpo lo conducesse allo
studio; quei viali li aveva percorsi così tante volte, che poteva permettere al suo pensiero vigile, di vagare in
altre terre.
Se avesse voluto, avrebbe potuto parcheggiare a pochi passi dall’ingresso della palazzina colore arenaria,
nella quale si trovavano gli uffici e gli studi del servizio sanitario. Insomma, una possibilità del genere poteva
esaudire il sogno di molti: fermare l’auto a pochi metri dalla propria scrivania.
Lorenzo però, in un’epoca di fitness e body building, tendeva a rimarcare la sua diversità, coltivando con
passione la pigrizia e l’arte dell’indolenza. Non aveva mai messo piede in una palestra, e mai lo avrebbe
fatto. L’unica concessione che faceva alla sua forma fisica, era quella passeggiata lungo i viali; lasciava
l’auto al parcheggio della porta di ingresso, e camminava per circa dieci minuti, quali che fossero le
condizioni del tempo.
Considerava quel tempo una sorta di immersione preparatoria nell’atmosfera che lo attendeva. Tra qualche
giorno poi, la primavera avrebbe preso coraggio, e lui con lei, e avrebbe tirato fuori la vecchia bici da corsa
lasciatagli dal padre.
Stava rimuginando intorno a Stefano, allo strano contegno del ragazzo e, più che altro, al perché lui stesse
tanto personalizzando, quello che doveva essere un semplice rapporto professionale, quando una voce lo
strappò dalle sue elucubrazioni.
Comprese immediatamente chi lo stava chiamando; se non avesse riconosciuto la voce, il tono sarebbe
stato comunque inconfondibile. In altri tempi, con la stessa inflessione dolcemente partenopea, avrebbe detto:
«Crotti ti prego di venire a conferire alla lavagna, e dimmi cosa ricordi, se qualcosa ricordi, di quanto
abbiamo detto ieri a proposito di…”
«Buon giorno Professore, come va? Come mai contava di incontrarmi?»
Il professore irradiava, oltre alla solita sapienza, una discreta dose di euforia; non dovevano essere
troppe le occasioni per lui di sentirsi utile.
«Per quel piccolo compito ricorda? La traduzione di quella che, solo apparentemente, era una
incomprensibile accozzaglia di sillabe. Credo proprio di esserci riuscito; non giurerei su qualche parola
ecco, il mio russo è alquanto arrugginito, ma nel complesso il significato è certamente…»
Lorenzo staccò le parole l’una dall’altra, quasi a voler dare a se stesso più tempo per convincersi.
«Ru-sso? Quella roba era ru-sso?»
«Direi proprio di sì, ma si segga la prego, così le mostro il frutto della mia piccola fatica. Mi sono
permesso, qua e là un paio di piccole licenze; sia comprensivo dottore, ma è stato per dare alla traduzione
la giusta armonia.»
L’uomo fece strada verso la sua solita panchina; probabilmente la considerava una specie di ufficio
personale. Il cerimoniale della pulizia degli occhialini sembrò a Lorenzo di una estenuante lentezza, ma
quasi indispensabile per dare la giusta sottolineatura al momento.
Finalmente il professore estrasse da una tasca del panciotto, lo stesso foglio di carta che Lorenzo gli
aveva dato e glielo consegnò con evidente compiacimento.
Accanto alla parole dettate da Stefano, e scritte con tanta difficoltà, il Professore aveva vergato con una
arrotondata grafia scolastica, la sua traduzione. Lorenzo iniziò a leggere, in preda a un febbrile
presentimento.
«Ohtuchecammini lungolariva tiavvolegerà…»
L’interruzione somigliò molto a un grido di dolore.
«Dottore non così, la prego; non sono certo un attore né, pur considerando le mie origini, amo gli
eccessi melodrammatici, ma questa potrei definirla una poesia di amore e morte; occorre un po’ di enfasi.
Ascolti, ascolti me.»
Ripresosi il foglietto, lo mise a fuoco distendendo un po’ le braccia, quindi lesse.
«O tu che cammini lungo la riva,
ti avvolgerà il mistero
che canta col mio fiato nebbioso.
Non ti servirà l’assenzio in una mano,
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