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julgamentos erigidos… E para tanto não voltar a ocorrer pediram a outorga
régia do Direito de Petição (concedida, evidentemente). Voltaire, no Século de
Luís XIV, sublinha que já este Rei havia reconhecido aos seus súbditos o direito
de lhe dirigirem petições, como o de lhe dirigirem projectos e até sugestões…
Houve hesitações; não as há sempre? … George III perdeu a sua augusta
paciência com John Wilkes e este, por seu turno, tinha perdido a dele com o
Tratado de Paris, publicando quanto lhe parecia de tal coisa… O Rei sentiu-se
insultado, ordenando a perseguição penal e política de Wilkes e uma vez mais é
a House of Lords quem vem interpor-se. William Pitt, Primeiro-Ministro
(daquele Rei) desde os 24 anos, vem à Câmara, debilitado e doente, mas exigir a
fidelidade ao Direito, porque a paciência pode acabar, bem entendido, mas o
Direito não. Esta alocução é hoje um monumento do legado cultural comum:
A questão da verdade e da mentira
“These three words, nullus liber homo, have a meaning
which interests us all; they deserve to be remembered they
are worth all the classics. Let us not, then, degenerate from
the glorious example of our ancestors. Those iron barons
(for so I may call them when compared with the silken
barons of modern days) were the guardians of the people;
yet their virtues, my lords, were never engaged in a question
of such importance as the present. A breach has been made
in the constitution—the battlements are dismantled—the
citadel is open to the first invader—the walls totter—the
place is no longer tenable. What then remains for us but to
stand foremost in the breach, to repair it, or to perish in it ?”
Outra hesitação, profunda e nada colérica, foi a de Frederico II da Prússia.
Enunciou-a no Discours sur les Libellles (Oeuvres Philosophiques, Fayard, 85).
Conta ter estado incógnito na Holanda (onde mais poderia ter sido, não é?)
tendo ali encontrado, numa estalagem, um panfletário com quem estabeleceu
diálogo de onde viriam a emergir as suas profundas dúvidas sobre a liberdade
de imprensa (como hoje diríamos). Era um caluniador a soldo, um mercenário
da pena, com a sordidez de olhar de um polícia contemporâneo. (Homem não
apenas capaz de acusar pela citação de St.º Agostinho, mas o próprio Santo
Agostinho, está visto) -“Todos os homens são maus”, dizia ele. E portanto dizer
mal de alguém traduziria apenas e quando muito alguma incorrecção em
detalhe, substancialmente irrelevante… (isto é-nos familiar, não é?) e a
Frederico, bom protestante, isto lembrava-lhe o monstruoso cardeal de Polignac
a vender bispos jansenistas ao papa (reais ou fictícios… eles não eram, como
hoje não são, especialmente exigentes com a disciplina da prova). É o que
penso… um inquisideiro, sem mais. O acusador de Aquilino. Hoje eles são
todos funcionários, porque já não há Frederico II (a falta que um homem pode
fazer…).
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