Como Nascem os Anjos

— Frank, é você?
Fico em silêncio. Escuto alguém se levantando de
uma cadeira, passos no piso de madeira. Passos
que se aproximam. Um homem surge no topo da
escada. Cabelo escuro e sujo, costeletas, barba por
fazer. Não é tão grande quanto aquele que saiu,
mas também não é pequeno.
—Quem é você? — ele pergunta.
—Estou procurando um amigo — respondo.
Seu rosto se transforma numa máscara hostil. Ele
desaparece e volta segundos depois, segurando um
taco de beisebol.
—Como entrou aqui? — indaga.
—Em seu lugar, eu abaixaria esse taco.
—Como entrou aqui?
—Sou mais rápido que você. E muito mais forte.
—Ah, é claro que é.
— Estou procurando um amigo. Ele veio aqui hoje
de manhã. Quero saber onde ele está.
—Você é um deles, não é?
—Não sei do que está falando.
— Você é um deles! — o homem grita. Ele segura o
bastão como um jogador, as duas mãos na base e o
corpo pronto para uma rebatida. Há medo
autêntico em seus olhos. Sua mandíbula está tensa,
comprimida. — É um deles! Por que não nos
deixam em paz?
—Não sou um deles. Vim procurar meu amigo.
Diga onde ele está.
—Seu amigo é um deles!
—Não, não é.