Como Nascem os Anjos

E no outro tornozelo há a outra cicatriz, o sinal que se
formou quando o feitiço lórico foi lançado em nós,
naqueles últimos e preciosos momentos antes de
deixarmos nosso mundo. É a marca que nos une.
CAPÍTULO SEIS
ENTRO E ME DEITO NO COLCHÃO DO MEU
QUARTO, SEM LENÇOL. A MANHÃ ME esgotou, e
fecho os olhos. Quando volto a abri-los, o sol já está acima
da copa das árvores. Saio do quarto. Henri está na cozinha,
sentado à mesa, olhando para o laptop aberto, e sei que ele
está vasculhando os noticiários, como sempre faz, tentando
encontrar histórias ou informações que possam nos dizer
onde estão os outros.
— Você dormiu? — pergunto.
— Não muito. Agora temos Internet, e não verifico as
notícias desde que saímos da Flórida. Isso estava me
incomodando.
— Alguma coisa importante? — quero saber.
Ele dá de ombros.
— Um garoto de quatorze anos caiu de uma janela do
quarto andar na África e escapou sem arranhão. E outro, de
quinze anos, em Bangladesh, está dizendo que é o Messias.
Eu rio.
— Sei que o garoto de quinze anos não é um de nós. O que
você acha do outro?
— Não. Sobreviver a uma queda do quarto andar não é
nenhum grande feito. Além do mais, se fosse um de nós,
teria sido mais cuidadoso — ele completa, piscando para
mim.