Como Nascem os Anjos

Não damos mais de cinco passos antes de o vento
uivar, empurrando-nos de volta, a chuva torrencial
batendo com força em nosso rosto. Estamos
encharcados, tremendo, com frio. Mas se eu estou
tremendo, sei que estou vivo. Sam cai sobre um
joelho, depois se deita de bruços para não ser
levado pelo vento. Eu faço o mesmo. Fito as nuvens
com os olhos semicerrados — nuvens pesadas,
escuras, ameaçadoras — e as vejo girar em
pequenos círculos concêntricos e, no centro, o
centro que tento desesperadamente alcançar, um
rosto começa a tomar forma.
É um rosto velho, enrugado, com uma barba, um
rosto que parece tranquilo, como se estivesse
adormecido. Uma face que parece mais velha do
que a própria Terra. As nuvens começam a perder
velocidade, aproximando-se lentamente da
superfície e consumindo tudo, escurecendo tudo,
uma escuridão tão profunda e impenetrável que é
difícil imaginar que em algum lugar, qualquer
lugar, ainda exista um sol. Ouço outro rugido, esse
de raiva e morte. Tento me levantar, mas sou
jogado no chão pela força do vento. O rosto. Está
ganhando vida. Um despertar. Os olhos se abrem,
o rosto voltado para cima. É uma criação de Seis?
O rosto se torna a própria expressão de fúria, uma
expressão de vingança. Tudo acontece muito
depressa. Tudo parece estar por um fio. Então a
boca se abre, faminta, os lábios se retraem para
exibir os dentes e os olhos brilham com o que só