Como Nascem os Anjos

— O que é? — ela me pergunta, sorrindo.
— Nada. Estou só admirando a paisagem.
Ela revira os olhos. A floresta é densa, exceto pelas
clareiras esporádicas que encontramos
regularmente. Não sei qual é a distância que a
floresta se estende, mas nunca conseguimos chegar
à extremidade oposta daquela por onde entramos.
— Aposto que isto aqui é lindo no verão — Sarah
comenta. — Vamos fazer piqueniques nas clareiras.
Uma dor surge em meu peito. Faltam ainda cinco
meses para o verão, e, se Henri e eu ainda
estivermos aqui em maio, estaremos somando sete
meses em Ohio. Isso é bem perto do maior período
de tempo que já passamos em um lugar.
— Sim — concordo. Sarah olha para mim.
— O que é?
Eu a encaro sem entender.
— O que é... o quê?
— Não foi muito convincente — ela diz. Um bando
de corvos barulhentos levanta vôo.
— Só queria que já fosse verão.
— Eu também. Não acredito que já temos de voltar
à escola amanhã.
— Ah, nem me lembre disso.
Entramos em outra clareira, maior do que as
outras, um círculo quase perfeito de uns trinta
metros de diâmetro. Sarah solta minha mão, corre
para o meio do espaço e se joga na neve, rindo. Ela
deita de costas e começa a mover braços e pernas,
fazendo um anjo na neve. Eu me deito ao lado dela
e faço o mesmo. As pontas de nossos dedos mal se