Como Nascem os Anjos

— Podemos começar? — Henri pergunta.
Eu movo a cabeça em sentido afirmativo, sem esconder
minha ansiedade.
— Sim, sim.
O dia ficou frio. A casa está silenciosa, exceto por uma ou
outra rajada de vento estremecendo as janelas. Estou
deitado de costas sobre a mesinha de madeira. Minhas
mãos pendem das laterais da mesa. Em algum momento,
Henri vai acender um fogo embaixo delas. Mantenho
minha respiração estável e lenta, conforme as instruções de
Henri.
— Precisa manter os olhos fechados — ele diz. — Ouça o
vento. Talvez sinta alguma queimação nos braços quando
eu passar o cristal por eles. Ignore a sensação tanto quanto
puder.
Escuto o vento soprando entre as árvores lá fora. De
alguma forma, consigo senti-las se dobrando, balançando.
Henri começa por minha mão direita. Ele pressiona o
cristal contra o dorso, depois o desliza até meu pulso e
sobe pelo braço. Sinto certo ardor, como ele previu, mas
não é suficiente para tentar afastar o braço.
— Deixe sua mente vagar, John. Vá para onde precisa ir.
Não sei do que ele está falando, mas tento esvaziar a mente
e respirar bem devagar. Imediatamente, sinto que estou me
afastando. O sol surge de algum lugar e aquece meu rosto,
e o vento agora é bem mais quente do que aquele que sopra
além das paredes de nossa casa. Quando abro os olhos, não
estou mais em Ohio.
Estou sobre uma vasta área arborizada, acima das copas, e
nada posso ver além de uma imensa floresta. Céu azul, sol