Como Nascem os Anjos

O Sr. Harris assente mais uma vez e estreita os olhos.
— Você me parece um rapaz forte. Pretende praticar algum
esporte aqui no colégio?
— Gostaria muito, mas tenho asma, senhor — explico,
repetindo a desculpa de sempre para evitar situações que
possam denunciar minha força e minha velocidade.
— Lamento saber disso. Estamos sempre em busca de
atletas habilidosos para o time de futebol. — Ele lança um
olhar para a prateleira onde está um troféu com data do
ano passado. — Vencemos o Pioneer Conference — diz,
cheio de orgulho.
Depois o Sr. Harris estende a mão, retira do arquivo ao lado
da mesa duas folhas de papel e me entrega. A primeira
folha é meu horário, com alguns tempos em aberto. A
segunda é uma lista de matérias eletivas disponíveis.
Escolho as que me interessam, preencho os horários vagos
e então devolvo toda a papelada. Ele me passa as
orientações gerais num discurso que parece durar horas,
detalhando cada página do manual do aluno de forma
dolorosa. Um sinal soa lá fora, e depois outro. Quando ele
finalmente termina e pergunta se tenho dúvidas, respondo
que não.
— Excelente. Ainda resta meia hora da segunda aula, e
você escolheu astronomia, com a Sra. Burton. Ela é ótima
professora, uma de nossas melhores. Já foi premiada pelo
estado uma vez, e o próprio governador entregou o prêmio.
— Isso é muito bom — digo.
O Sr. Harris consegue se levantar de sua cadeira com muito
esforço, e nós deixamos a sala e percorremos o corredor.
Seus sapatos fazem barulho no chão recém-encerado. O ar
cheira a tinta fresca e produto de limpeza. Armários