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Das Wort »Du sollst nicht töten«, prallt mit dem andern vom »Gehorsam
gegen die Obrigkeit« zusammen — und das große Wort
gewinnt Macht über das kleine utilitaristische. Du sollst nicht töten
... ! Und ein so konstruiertes Auge sah sich nun die große Zeit
an und zeichnete ihre schrecklichsten Bilder.
Was hier gestaltet ist, mag sich oft erst nach der Gestaltung ereignet
haben. Und was sich nicht ereignet hat, das hat nur vergessen,
sich zu ereignen — so grauenhaft echt ist das alles. Die
großen Worte fallen ab, und es bleibt eine ungeheure Kulturschande,
die durch nichts zu entschuldigen ist.
Der Vorleser K. ist einer der stärksten Eindrücke. Er sieht fast
niemals auf, er liest richtig vor — nur manchmal beschreiben diese
seltsamen schmalen Finger einen Halbkreis oder sie zeichnen
eine Geste übertrieben auf ... nur die Stimme herrscht. Nein: der
Wille herrscht. Seine Stirnader schwillt. Mit ungeheurer Intensität
bricht das Geschriebene und Erlebte noch einmal heraus — eine
Eruption seltenen Grades. Er darf es wagen, entgegen allen Vortragsgesetzen,
fortissimo zu beginnen und andante fortzufahren —
weil es wahr ist, in jedem Augenblick wahr. Schrei auf Schrei entringt
sich dieser gequälten Brust, Ruf auf Ruf, Klage auf Klage.
Und Anklage auf Anklage ...
»Ich habe sie in Schatten geformt«, heißt es einmal. Das hat er.
Wie Schemen, aber erschrecklich lebendig, tanzen diese bunten
Burschen noch einmal vorbei, wie Schemen kichert das und posaunt
und telegraphiert und hält Reden auf einem Bankett — seltsam
tot und seltsam lebendig. Es gibt ja schließlich bei diesen
Dingen nur ein Kriterium: die Gänsehaut. Und hier ist Pathos, das
keinen rationalistischen Witz verträgt, der glatt und matt herunterfallen
würde.
Du sollst nicht töten ... ! Das ist eine harte Forderung, eine unbequeme
Forderung, eine unrationalistische Forderung. Er vertritt
sie, er schreit sie hinaus, er pocht mit ehernem gekrümmten Knöchel
an die Tür des Todes, die mit den Landesfarben angemalt ist.
Und es klingt hohl ...
Dies ist keine Parteiangelegenheit und keine Landesfrage. Hier
ruft ein Mensch und gibt euch alles in allem: Kunst, Gesinnung,
Politik und sein rotes, reines Herzblut.
Es wurde eine; aber erst in Innsbruck.
Über den zweiten Abend brachte der 'Vorwärts' (Abendausgabe vom
22. Januar) die folgende Kritik:
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Karl Kraus las aus seinen Dichtungen an zwei Abenden für die
hungernden Wiener Kinder. Gestern im Meistersaal. Vor einer
dichtgedrängten Masse. Und es gehört zum Bilde, zu sagen, daß
sie ganz aus den jungen Lebensaltern bestand. Also: die Generationen
der nächsten Zukunft drängen sich nach seinem Wort. Und
dies Wort ist Sonnewollen und Frühlingsbegehren, und es ist
Bruch mit dem, was gestern übermächtig war, auffliegender Helldrang
und schonungslos richtender, hinrichtender Bruch. Also der
Karl Kraus von heute, wie ihn das überbarbarische Ungetüm Welt-