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entbehrlichen Wittelsbachers dasteht. Man hat den Eindruck, daß es so bleiben
kann, weil die Monarchie, auch wenn sie nicht wiederkommt, schon da
ist, immer natürlich vorausgesetzt, daß nicht ein Gast vom Café Stefanie die
Herrschaft an sich reißt. Das ganze Vexiergebilde — mit Fremdenpolizei, die
um fünf Uhr früh nachschauen kommt — ist so eine Art Großherzogtum mit
dem Präsidenten an der Spitze, der aber bei wichtigeren Justizmorden nicht
anwesend ist. Und über allem die tiefe Langweile, mit der diese reizende
Stadt mich jedesmal befällt, so daß ich mir die Umwandlung der Todesstrafe
als lebenslänglichen Gang über den Promenadeplatz vorstelle und den Anblick
der Deckengemälde im Café Luitpold als Strafverschärfung, und ganz
gut begreife, daß ein Temperament wie der Simplicissimus in solchem Klima
den Entschluß fassen mochte, aus einem Bullenbeißer ein Schweinehund zu
werden.
Der zweite Abend war eine mehr gesellschaftliche Veranstaltung, in die
ich, nach Entfernung von Literaten aus der Liste der Einzuladenden, nicht
dem Verlag Kurt Wolff, aber dessen liebenswürdigem Inhaber zuliebe, der zugleich
meine eigenen Schriften verlegt, eingewilligt hatte. Es wurde hierbei
eine Sammlung für die Wiener Kinder veranstaltet, bei der sich die Gäste ein
wenig weniger reserviert verhielten als beim Vortrag; dessen Verlauf die Erfahrung
bestätigte, daß ein intimer Raum die Vertraulichkeit entfernt. Sie ist
aber dem Vortragenden unentbehrlich, und nicht Beifallssucht schafft dies
Bedürfnis, sondern die Unlust, als Einzelner unter lauter Einzelnen die Stimme
zu erheben. Er muß — und davon lebt die Stimme — den Eindruck des Hörers
empfangen, unmittelbar und nicht erst durch nachträglichen Bericht seiner
habhaft werden. Gewiß nicht durch den gedruckten (der sozialdemokratischen
'Münchener Post' 31. Januar), der einer Privatveranstaltung nicht gebührt,
aber damit nicht mein Unbehagen ein einseitiges Bild von ihr
hinterlasse, zitiert sei:
Vorlesung Karl Kraus. Am Donnerstag abend hatte der Münchener
Verleger Kurt Wolff eine Anzahl Gäste zu einer Karl—Kraus—Vorlesung
in das Lesezimmer seines Verlagshauses gebeten. K., einigen,
nicht allzuvielen, hier kein Unbekannter, stellte sich diesmal
nicht als der gefürchtete angriffslustige Essayist, sondern als
Dichter und Interpret vor. Er las eine Anzahl eigener Gedichte,
voller musikalischer Klangschönheit, dichterischer Bildhaftigkeit
und rhythmischer Kraft. (Vielmehr: Die Gedichte strömten klangvoll
aus seinem dichterischen Born.) Wie in den Essays ist alles
tiefernstes heiliges Erleben, nur noch gesteigert durch Hymnus
und Feierlichkeit: Der aus dem Fackelkraus kristallisierte Dichter
Kraus. Für einzelne seiner Gedichte gebe ich die ganze moderne
österreichische Lyrik her. — K. las dann außerdem ein Stück aus
Hauptmanns »Webern«, diesem Drama der Hungerschreie, mit
prächtiger Meisterschaft. Hier fühlte man, daß wahre Kunst, auch
wenn sie vorübergehender Naturalismus getauft wird, ihre Unsterblichkeit
dadurch beweist, daß sie Herz und Stimme des wahren
Künstlers lebendig zu machen weiß. Karl Kraus vermochte
das. Daß er gerade mit diesem dramatischen Notschrei für die
hungernden Wiener Kinder wirbt und sammelt, sei ihm besonders
gedankt. Zs.
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