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ten deutschen Satz sagen, was er eigentlich meint und ob er auf sich etwas
weiß, was meiner Kenntnis auch dann entzogen bleiben wird, wenn er es gesagt
hat. Ich halte ihn für einen Schriftsteller; wenngleich für einen schlechten.
Ich könnte also vielleicht noch den einen unverdrehten Satz über ihn sagen:
daß er keinen schreiben kann. Und infolgedessen den folgenden schreiben
konnte:
— Meerengen von Fischerbooten torpediert; Untersee von Langmut
destilliert; Riesenerze Malachit und Hydroxyd schmelzen im
Tumult der These: Branntwein nistet in der Teuerung; Rosenernte
hämmert in die Stellung aller Offensiven und am Knotenpunkt der
Erden lagert Munition. —
Will man noch zwingendere Sprache? Brauch ich Verstärkung gegen
das Frachtstück im Kampf um den Tanz auf Erden! Ich heiße
Sonka, der Dichter von Mund zu Mund.
Die Menschen sehen mich und hören meine Stimme, sie lesen dieses
Nihilisten Manifeste, sie sehen dieses Mathematikers Skelette,
warum fragen sie (denn sie fragen): Wer ist Sonka? Wo, was?
Ein Ichweißetwas würde antworten: »Wer? Ein Mystiker. Wo? Im Neuen
Wiener Journal. Was? Weiß ich?« Aber auch ich glaube, die Frage in einer ihn
erschöpfenden Art und Weise beantwortet zu haben. Und wenn ich nie einen
eigenen deutschen Satz geschrieben hätte, so wäre mir doch durch meine Zitate
aus der zeitgenössischen Literatur meine Stellung in dieser gesichert.
Aber hier setzt das Chaos ein und alles beginnt im Tumult der These zu
schmelzen. Denn obgleich Franz Josefs Manifest wesentlich daran Schuld
trägt, daß heute Branntwein in der Teuerung nistet, so halte ich seine Sprache
noch jetzt für zwingender als dieses Nihilisten Manifeste, sowohl das von
einem Neuen Daimon wie das vom Neuen Wiener Journal an den Tag gebrachte.
Die Spielart, die sich zugleich so tänzerisch auf den Höhen einer weltzernichtenden
Gedanklichkeit und so gewandt im Sammelkanal eines Sensationsblatts
bewegen kann und deren eine Fertigkeit die andere entlarvt, wenn's
nicht jeder für sich gelingt, ist zahlreich wie die Fauna einer Untersee, die
selbst Langmut nicht destillieren könnte. Es sind Quallen, Mollusken, Tintenfische,
die, um sich der Verfolgung zu entziehen, einen Wirbel machen und die
Flüssigkeit von sich geben. Sich selbst machen sie, je nach Bedarf, dunkel, indem
sie sich die Artikel und Interpunktionen ausbrechen. Diese jungen Drahrer
reißen der Satzwelt die Syntax aus, weil das Leben auch mit ihr keinen
Sinn hat, weil eh alles Wurst ist und nichts ein Gedanke. Was hauptsächlich
durch die Inkohärenz der Erscheinungen und indem ein jeglich Ding die Zustände
kriegt, die es von Natur nicht haben sollte, bewiesen wird. Man traut
ihnen beiweitem nicht zu, daß sie Wert darauf legen, auf dem festen Grunde
moralischer und logischer Geltung Standpunkte einzunehmen. Jedennoch,
wenns gegen mich geht, sind es gute Draufgänger. Dann simulieren sie normal
zu sein, aber ich glaub's ihnen nicht und mir ist, als hämmerte Rosenernte
in die Stellung ihrer Offensiven. Sie sind nichts und das ist es, was sie gegen
mich haben. Wie sie am Strande lagen und meine Sonne auf sie schien,
konnten sie alle Farben spielen und sagten, sie wären Dichter von Mund zu
Mund. Als die letzte Nacht hereinbrach, sagten sie, ich hätte meine Gesinnung
gewechselt. Wohl hab' ich Stellen, wo ich sterblich bin. Denn als ich im
Höllenfluß badete, um mich unverwundbar gegen Zeitungsangriffe zu machen,
war schon so viel Tinte drin, daß das Gift nicht mehr ganz wirken konn-
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