Saargeschichten Ausgabe 58/59 (1/2-2020)

Saarbrücker Meldekarte
des Johannes
Kuhlemann. (StA SB)
vielleicht hätte Auskunft geben können, wurde
mit der Villa des Unternehmers Anfang Juli 1943
bei einem Bombenangriff auf Köln zerstört. Feinhals-Collofino
starb am 1. Mai 1947, und zwar auf
Schloß Randegg, dem Wohnsitz seines Freundes,
des in St. Avold geborenen expressionistischen
Schriftstellers und Kunstsammlers Hans Koch.
In einer biographischen Skizze, der Einleitung
zu einer Ausgabe von Gedichten Kuhlemanns in
Kölner Mundart, geht Otto Brües kurz auf dessen
Saarbrücker Zeit ein: »Er wird dort Schriftleiter,
und die Weite seiner Bildung ermöglicht
ihm, sich auf vielerlei Gebieten zu tummeln, vor
allem kann er seiner Neigung zur Musik nachgehen.
Seine Musikkritiken gehören zum Besten,
was er wertend hinterlassen hat.« Brües erwähnt
auch dunkle Seiten Kuhlemanns: »Daß sein äußeres
Leben nun gesichert scheint, bedeutet ihm
wenig. In seinem Innern ist er, der leicht Verletzliche,
zutiefst verwundet, auch die Freundschaft
vieler junger Menschen, die sich um ihn
scharen, bringt ihm keinen Trost. […] Er wird nun
im Übermaß der Eindrücke leiblich und seelisch
krank, und die Freunde finden ihn manchmal auf
dem Bette wie tot.« (S. 11) Dies scheint auf eine
depressive Veranlagung Kuhlemanns hinzudeuten,
zudem war er offenbar dem Alkohol nicht
gänzlich abgeneigt. Das legt ein seinem Gedicht
»Der Botengänger« beigefügtes Motto des französischen
Lyrikers Charles-Louis Philippe nahe: »Il
y a un bon Dieu pour les ivrognes« (Gott sei auch
den Trunkenbolden, den Säufern, gnädig …)
Der Schriftsteller Karl Willy Straub (1880–1971),
der nach dem Ersten Weltkrieg in Saarbrücken
lebte, begegnete dort Kuhlemann. In einem drei
Jahrzehnte später entstandenen Gedenkartikel
erinnerte er sich recht herablassend an ihn: »Seines
Zeichens ein Dichter. Ein schmächtiger, mit
einer Hornbrille bewaffneter junger Mensch, der
es nicht dabei bewenden ließ, selbst in die Saiten
seiner etwas verstimmten Lyra zu greifen, sondern
auch die vor ihm und neben ihm dichtenden
Kollegen von Goethe bis Stefan George einer
ihm lauschenden Gemeinde nahe zu bringen
versuchte. Einen besonderen Kreis von Hörern
bildete eine Anzahl junger Menschen beiderlei
Geschlechts, meistens Pennäler und höhere
Töchter der oberen Schülerklassen. Da es Kuhlemann,
dem Vermittler besserer Literatur, an
einem geeigneten Raum fehlte (in seine Mietbude
konnte er wirklich niemanden einladen,
ohne missverstanden zu werden), so verlegte er
seine wöchentlich einmal abzuhaltenden Privatissima
kurzerhand in das Schloßcafé. Hier in
einer stillen Ecke versammelten sich die Adepten
einer brotlosen Kunst und lauschten bei Kaffee
und Kuchen den Ausführungen des vom Nymbus
[!] der Dichtkunst umgebenen Meisters. War die
Stunde abgelaufen, dann türmte sich das Honorar
in Gestalt von Crèmeschnitten, Nußschiffchen
und Mohrenköpfen auf Kuhlemanns Teller. Aber
wohin mit dem Segen? Der Meister wußte sich
zu helfen. Er verschwand geheimnisvoll im W.C.
Wenn er wiederkam, entnahm er seiner Rocktasche
mehrere Meter des bekannten schmalen
grauen oder rosanen Kreppapiers und begann,
dem Naturalien-Honorar einen Verband anzulegen,
um dessen Kunstfertigkeit ihn mancher
Sanitäter hätte beneiden können. Für die Speisekammer
der nächsten Tage hatte Johannes Kuhlemann
gesorgt.
Zehn Jahre später schlug mir ein Teilnehmer der
Rheinischen Dichtertagung in Freiburg [1931] auf
die Schulter. Es war ein sehr korpulenter Mann
mit dicker Hornbrille und Baskenmütze. Die Art
der Begrüßung eines mir völlig Fremden ging
mir auf die Nerven, weshalb ich wohl etwas
zurückhaltend meinen Namen nannte. ›Sie kennen
mich nicht mehr?‹, lachte der Dicke. ›Ja, ich
habe mich ein bißchen verändert, das muß ich
zugeben: Johannes Kuhlemann aus dem Schloßcafé
in Saarbrücken.‹ ›Ach, Sie sind es‹, rief ich
nun, versöhnt mit der burschikosen Begrüßung.