Medalaganario - Banco de Reservas
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Jacinto Gimbernard | MeDalaganaRio<br />
había escrito: Il pleut dans mon coeur, comme il pleut dans la<br />
ville...<br />
Un cochero gallego, viejo y vencido, envuelto en un capote<br />
<strong>de</strong> hule negro, resistía aquel flagelo <strong>de</strong> lluvia dura, encorvado en<br />
el alto asiento <strong>de</strong>scubierto <strong>de</strong> un coche fúnebre.<br />
–¡Paisano!... ¡américa!... le vocea bienvenido.<br />
–Me cago en mi madre... –dice la voz ronca cruzando el torrente.<br />
–¿a quién lleva ahí?<br />
–a un <strong>de</strong>sgraciao extranjero. lo llevo al Hospital Municipal a<br />
que practiquen con el cadáver. nadie lo reclamó.<br />
–¿Y esto es lo que le espera al hijo <strong>de</strong> laíto?<br />
–¿Qué hijo <strong>de</strong> laíto?<br />
–Yo –repuso gravemente–.<br />
–¡Pues claro!<br />
al día siguiente se embarcaba rumbo a Santo Domingo.<br />
nunca más volvió a salir.<br />
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