Hacia-Rutas-Salvajes-Into-The-Wild-Jon-Krakauer

atraer a demasiados hippies y vagabundos. Estaban llenas de gentuza. Si
quiere saber mi opinión, me alegro. Buen viaje.»
Después de despedirse de McCandless, el anciano permaneció más de ocho
meses en la «bajada», aguardando con paciencia el regreso del muchacho. Se
pasaba horas vigilando el camino por si veía aproximarse a un joven con una
gran mochila. A finales de 1992, el 26 de diciembre, fue a la estafeta de correos
de Salton City para comprobar si había llegado alguna carta a su nombre, y en
el camino de vuelta recogió a dos autostopistas.
«Me parece que uno era de Misisipí y el otro era indio —recuerda Franz—.
Empecé a hablarles de Alex y la aventura a la que se había lanzado en
Alaska.»
De repente, el joven indio lo interrumpió:
—¿El nombre de ese chico era Alex McCandless?
—Sí, así es. ¿Lo conoces?
—Siento tener que darle esta noticia, pero su amigo ha muerto. Murió
congelado en la tundra. Acabo de leerlo en la revista Outdoor.
Aquellas palabras dejaron anonadado a Franz, que interrogó al autostopista
detenidamente. Los detalles parecían verosímiles, la historia cuadraba. Algo
había fallado, con unas consecuencias terribles. McCandless jamás volvería.
«Cuando Alex partió hacia Alaska, recé —recuerda Franz—. Le rogué a Dios
que lo protegiera. Le dije que el chico era especial. Pero él lo dejó morir. Así
que aquel 26 de diciembre, cuando descubrí lo que había ocurrido, abjuré de
mi fe cristiana. Renuncié a la Iglesia y me convertí en ateo. Decidí que no podía
seguir creyendo en un dios que había permitido que algo tan horrible le
sucediera a un chico como Alex.
»Después de dejar a los autostopistas —continúa—, di media vuelta, volví a
Salton City y compré una botella de whisky. Fui al desierto y me la bebí. No
estaba acostumbrado a beber, así que me sentó muy mal. Tenía la esperanza
de que el alcohol me matara, pero no lo hizo. Sólo me sentó muy mal, mal de
verdad.»
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