Cosas del tango y del lunfardo - edUTecNe

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Enrique Ricardo del Valle
COSAS DEL TANGO Y EL LUNFARDO- Eduardo Giorlandini
Palabras de homenaje, pronunciadas por el académico correspondiente en Bahía Blanca, don
Eduardo Giorlandini, en la sesión de la ACADEMIA PORTEÑA DEL LUNFARDO, en la Ciudad
Autónoma de Buenos Aires, el 5 de septiembre de 1998.
Es para mí muy triste y doloroso este tiempo, a partir de la muerte del amigo, hermano y compañero
de la vida y sus motivaciones; esas que fueron generadas por nuestra propia historia, nuestra
propia y humilde leyenda personal, nuestros sentimientos porteños, nuestro cariño profundo al
tango y a la voz del pueblo: la de la calle, el café, la vereda, los santuarios sencillos del suburbio
y el barrio, o los caminos encendidos de Callao y Corrientes, que recorrimos a veces con Enrique
Ricardo del Valle, Amaro Villanueva, Juan Bautista Devoto, Joaquín Gómez Bas y Daniel Giribaldi.
Junta y unción en esos ámbitos y donde se cuadrara, a cualquier hora del día o de la noche, con
José Gobello, Miguel Angel Lafuente y Roberto Selles, unidos por una voz común, que es la de
Dios, que se hizo habla popular, prosa, letra, versería y ciencia, en el quehacer fervoroso de tantos
queridos amigos.
En Enrique, cariñosamente Del Yeva, para los íntimos, se trató del producto de una labor científica,
improntada en obras: ¨Lunfardología¨, ¨Diccionario del Turf y de las Carreras Cuadreras¨, la
¨Bibliografía Fundamental del Lunfardo¨; las comunicaciones académicas, lexicografías y glosas
con respecto a obras como las de Víctor Borde o Yacaré. Fue también su labor como bibliotecario
en la Academia Porteña del Lunfardo y autor del índice analítico de los trabajos de los miembros
de la Corporación y el organizador de las papeletas. Ello es tan sólo una muestra.
Lo importante ha sido la pasión que lo envolvía, no cualquier pasión, sino esa que permite sentir
con alma y vida, para que la voz sea del alma que canta con cariño, con pureza y con vigor, un
sentimiento transportador de alegría; lo que no se hacía solamente en actitud científica y sí legitimando
al lunfardo, como en el vocabulario de ¨Arrabal Salvaje¨, la obra de Bartolomé Rodolfo
Aprile, chantándole a araca el tecnicismo de ¨interjección para llamar la atención:
¨- Araca, hermano, mirá,¨
O bien, a gilinursi, el de ¨paragoge de gil¨, que a un purista del idioma le hizo creer que el lunfardo
es incompatible con este tipo de consideración porque está fuera de la gramática, de la historia,
de la filología, de las leyes que rigen la formación del lenguaje nacional, más que el habla todavía.
Quiero decir, asimismo, en este día, por las mías, por mis vivencias, por los acompañamientos de
derroteros porteños en la solidaridad sin fronteras y con el corazón que late fuerte y chamuya su
mensaje, que ha muerto el amigo que me alentó en horas difíciles, que me ocultó sus dolencias e
infortunios para que los míos no fueran tan fuleros; que dejó su porteñidad un tiempo, en el nombre
de la amistad, al no deschavar semejantes confidencias delante del vino o del café, y así no
tuvo que expresar, mirando hacia la calle, ¨no hay nada que hacerle¨ o ¨qué vachaché¨.
Y abrió cancha a los recuerdos de amigos y a los frutos de su labor, con etimologías y semántica,
con graficismo y colorido y con la sonrisa cuarteada en el disfrute de la gracia y a la afectividad
del vocablo lunfa, como alejando tristezas.
Y así era, treinta y dos años atrás, a la salida de Rodríguez Peña 60, donde estaba el ¨cuartito¨
inicial de la Academia recién fundada, y a la vuelta, en el Café del Congreso, sobre Rivadavia, y
después, cumpliendo con Amaro un periplo, haciendo estaciones, café y ginebra mediante, para
recalar en Callao y Rivadavia, doce horas después.
Pero no hay que hacerle: la muerte es malévola, una cabrera y silenciosa inquilina del cuerpo
con el puñal escondido que, a veces, lo clava por sorpresa, pero que es vencida cuando el alma
se despierta, se levanta y se libera cumpliendo con el sueño hacia arriba. Ese momento, el de su
muerte, me fue anunciado por Miguel Ángel Lafuente y recibido como en el verso de Discepolín:
¨Los ojos casi ciegos de mi asombro¨ (¨Sin Palabras¨).