Legende des quatre

parlent difficilement de la guerre. Ce n’est pas quelque chose
dont on veut se souvenir. Cela fait trop mal.
Un silence, puis Rebecca murmura :
— Alors de quoi peux-tu parler ? Il doit bien y avoir…
Il la coupa, un sourire sans joie sur les lèvres.
— De la pluie.
— Quoi ?
— La pluie. Quand il pleut pendant qu’on marche, on ne
peut s’abriter nulle part. On est transi, les provisions sont
trempées, la piste n’est que boue qui colle aux bottes et les
hommes glissent. Et lorsque l’un d’eux tombe, on dirait qu’il y a
une règle : une douzaine d’autres l’imitent involontairement, et
leurs vêtements, leurs cheveux sont englués de fange.
— Mais vous pouvez dresser une tente pour la nuit, non ?
— Oui, mais la toile est gorgée d’eau et le sol n’est que boue.
Résultat, on se demande s’il ne serait pas mieux de dormir à
l’air libre, sous la pluie.
Maintenant, c’était Rebecca qui souriait. Un vrai sourire,
qui fit chaud au cœur de Sam.
— Pauvre Samuel ! Je n’avais jamais songé que, soldat, tu
passerais autant de temps dans la boue. Je t’ai toujours imaginé
réalisant des actes héroïques.
— Mes actes héroïques concernent pour la plupart une
bouilloire.
— Une bouilloire ?
Il hocha la tête et s’adossa à son siège. Il commençait à se
détendre.
— Après une journée de marche sous des trombes d’eau, nos
provisions étaient trempées, comme je te l’ai dit. Y compris les
légumes secs ! Tout le stock de nourriture était poisseux. Et
parfois, il devait tenir une semaine.
— Ne moisissait-il pas ?
— Si. À la fin de la semaine, toutes les provisions étaient
vertes.
— Oh… Que faisais-tu alors ? s’enquit Rebecca en se pinçant
le nez.
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