Legende des quatre

Un soldat qui s’était suicidé. Un soldat qui avait survécu aux
batailles, à la nourriture pourrie, au froid de l’hiver dans des
vêtements inadaptés, aux maladies qui décimaient
régulièrement le régiment. Il était sorti vivant de toutes ces
épreuves, un miracle. Il avait été l’un des rares à en réchapper,
et pour quoi ? Pour rentrer chez lui, dans un joli petit cottage
auprès d’une épouse aimante. Cela aurait dû être l’épilogue. Le
soldat de retour au bercail, la guerre renvoyée au passé, et dont
il aurait raconté des anecdotes au coin du feu en hiver. Mais
non. Craddock s’était juché sur un tabouret, avait passé un
nœud coulant autour de son cou et fait tomber le tabouret d’un
coup de pied.
Pourquoi ? Cette question hantait Sam. Pourquoi, après
avoir fait un pied de nez à la mort, se jeter dans ses bras ?
Pourquoi maintenant ?
Il gravit une colline, le souffle court, les jambes tremblantes
de fatigue, de terribles élancements dans les pieds à chaque
foulée. L’obscurité baignait les champs et il n’aimait pas cela. Il
risquait de se rompre le cou en faisant un faux pas. Mettre le
pied dans un terrier de lapin ou heurter un gros caillou et
tomber. Mais il devait continuer à courir parce que les autres
dépendaient de lui. S’il s’arrêtait, il serait un lâche fuyant le
champ de bataille. Or il n’était pas un lâche. Il avait survécu aux
batailles, tué des hommes, Blancs et Indiens. Il était en vie à la
fin de la guerre et était devenu un homme sage et respectable.
Oui, les autres dépendaient de lui, ils écoutaient avec gravité ses
avis. Désormais, plus personne ne l’accusait de lâcheté. Du
moins, pas en face.
Il trébucha, vacilla, mais tint bon.
Continue à courir, ne tombe pas…
Craddock avait baissé les bras. Il avait succombé à l’attrait
des ténèbres qui envahissaient l’esprit aux moments où l’on s’y
attendait le moins, aux cauchemars qui hantaient le sommeil.
Désormais, Craddock dormait en paix. Sans cauchemars ni peur
pour son âme. Craddock reposait du sommeil du juste.
N’abandonne pas…
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